En estos momentos mil y un temas circulan por mi mente a la hora de crear un nuevo post para este blog que con el tiempo se está convirtiendo en un adulto, y es que hay que ver como nos crecen los niños. Podría hablar de la vida de la Pantoja (por dior… NO!) o incluso podría dedicarme a hacer una serie de chistes fáciles ante los problemas de Esperanza Aguirre para llegar a fin de mes, pero mirar por donde voy a ir a un tema más serio, voy a ir de sociólogo catastrofista, pues creo que sin ser lo uno ni lo otro he de adoptar ese papel ante una noticia terrible que ha llegado a mis manos y que conviene que se vaya difundiendo antes de que aquellos a los que nos guste el cine veamos como es saqueada nuestra afición. Y ahora más de uno me podría contestar que a estas alturas un artículo acerca de la crisis del cine es innecesario pues según se ha dicho está en crisis desde los tiempos de los tiempos (especialmente cuando la gente habla del cine español, y viendo según qué películas yo también, aunque ese es otro tema). Pues yo me refiero a la posible moda de crear películas con la ayuda de internautas.
Por lo que he leído en una revista que ahora mismo no me acuerdo ni quisiera darle publicidad, la mente que está detrás de Snakes in the air, esa gran obra maestra (soy incapaz de aguantar la risa) que abre las puertas de Hollywood a la poco caritmástica Elsa Pataki, tuvo la genial idea de poner el guión en algún lugar de la ancha web con la intención de que la gente hiciese comentarios, y se hicieron, y gracias a ello la violencia del film aumentó, veremos la pililla a Samuel y de tres serpientes pasamos a cincuenta bichejos. Y eso antes del primer visionado ante aquellos afortunados que aún añadieron más cosas.
No niego la posibilidad de que el cine sea cosa de todos, y quien se sienta talentoso que lo intente, pero al igual que cualquier arte no podemos desvirtuar la esencia del cine. Aunque siento que mes palabras son más que posibles destinatarias a caer en saco roto en un mundo frívolo, en un mundo que los telediarios dedican más tiempo al fútbol que a decisiones políticas y que incluso dedican secciones a las vidas de modelos, no es una locura pensar que el futuro del cine acabe en manos de cuatro youtuberos que se arman con una cámara y un par de insustancialidades que creen que el mundo necesita. Y no es que critique esa página, pues a mí mismo me gusta observar de vez en cuando ciertas cosas graciosas, pero hay que separar la paja del grano y no aceptar por bueno todo lo que aparece en según que sitios.
Yo coincido con Paul Auster cuando hablaba de su necesidad de escribir, y es que un artista siente dentro que esa es su vida, y cuando no puede hacer de ello su profesión se aferra al mundillo como puede soñando melancólicamente con ser el pintor, cantante, escritor o director de cine, y no un simple niño con cámara buena y ADSL. Cualquiera puede divertirse pero como en el mundo de los coches existen conductores profesionales, aficionados y domingueros.
(Por cierto, que alguien me aclare donde está la gracia en el texto que la Rajoy leyó en la presentación del libro de la mari espe, que debo estar abotargado pero no lo pillo)
viernes, 1 de diciembre de 2006
jueves, 16 de noviembre de 2006
En todos los sitios cuecen billetes de quinientos
Para aquellos que sigan este blog en la espera de encontrar sarcásticos comentarios acerca de alguna situación audiovisual o una de esas postales mentales que abren una puerta hacia mi locura personal tengo que comunicarles que lo mismo es que en este caso se lleven una decepción, y es que poniéndome serio, que no sería la primera vez, voy a hacer públicas unas serie de observaciones que llevo tiempo mascando y comentando con personas allegadas o con cualquiera con un gramo de paciencia como para aguantarlo pero que no había hecho públicas hasta ahora.
Os voy a hablar del pueblo en el que me encuentro viviendo en estos momentos por razones ajenas a mi voluntad sino más bien a mi partida presupuestaria, pero ese no es el tema, sino el pueblo en sí, un lugar pequeño en la frontera entre Bizkaia y Gipuzkoa, anónimo hasta que un acontecimiento trágico lo trajo a la primera plana de los noticieros y un circo mediático jaleado por intereses políticos lo mantuvo en ello un rato perdiendo su propio sentido, y sí, para quienes lo hayan intuido les diré que el pueblo se llama Ermua. Y no, tampoco es intención de estas líneas analizar aquellos días con sus posteriores consecuencias, sino la calidad de vida del pueblo.
El otro día me comentaron que una publicación escrita lo describía como el pueblo con menor número de zonas verdes, y bueno, la verdad es que sin alguien se sorprendiera al leer esa noticia sería dudosa su conexión con la realidad. La orografía del pueblo, encajado en un valle, así como el haber visto como su población se multiplicaba por diez cada año sumado a la falta de políticas de construcción y a la masificación de zonas industriales fue lo que hizo conferir a esta localidad el aspecto básico que tiene. Hasta ahí no se puede hacer nada, pues los grandes núcleos que atraían a la población de zonas rurales no les quedó más remedio que hacer de tripas corazón y sacrificar calidad de vida por cobijar a personas recién llegadas y sin hogar y entonces el tema de la corrupción urbanística y recalificaciones estabas lejos de ser pasto de los comentarios de los colaboradores de salsa rosa. El tema es que la mayoría de esos núcleos hiperpoblados y saturados de edificaciones monstruosas que asustan a cualquiera con sentimientos, que don una agresión constante contra el ser humano más que otra cosa están siendo humanizadas. A las voces, antaño, de unos cuantos concienciados que fueron tachados como locos se le une la fuerza de la voz de aquellos que otrora apoyaron estas cuasifaraónicas obras, o que miraron para otro lado en pos de conseguir casas. Y es que el tiempo ha puesto la razón de lado de aquellos que aseguraban que los niños necesitan zonas verdes para poder jugar, que el vivir pegado a una autopista o a una carretera general por la que pasan millares de camino no es lo mejor para las vías respiratorias o que el tener el tren dando bocinazos cada poco frente al balcón puede generar estrés por contaminación acústica.
El tiempo y los ediles no corruptos o presionados por grupos ecologistas, más la asimilación de lo importante que es la estética en la arquitectura urbana está comenzando a paliar esa situación en algunos lugares. Pero otros lo ignoran. Y ahora retomo el tema de este pueblo que he mencionado. Y no voy a acusar de corrupto a nadie, pues no es esa mi obligación, pero me gustaría que todo el mundo pudiera asistir al dantesco espectáculo que presenta este pueblo, cuya población ha comenzado a decrecer por zonas colindantes pero que no ha visto detenida su ansia constructora, al revés, ha hecho desmontes varios por construir más y más edificios a precios desorbitados, y no se ha preocupado de poner una puta zona verde, excluyendo a dos o tres jardineras con unos arbolitos, que ridículamente se burlan de los ciudadanos que las ven mientras sus críos juegan en parques de cementos mientras que el árbol más grande que ven en la ciudad es un ridículo tronco enfermizo incapaz de hacer su labor de pulmón urbano. En serio, no quiero acusar a nadie de nada, pero esta situación bordea lo kafkiano en cuanto a surrealista, con persona que ni siquiera se dan cuenta de lo que sucede, que lo toman por normal. ¿Habrá alguna manera de pararlo?
Os voy a hablar del pueblo en el que me encuentro viviendo en estos momentos por razones ajenas a mi voluntad sino más bien a mi partida presupuestaria, pero ese no es el tema, sino el pueblo en sí, un lugar pequeño en la frontera entre Bizkaia y Gipuzkoa, anónimo hasta que un acontecimiento trágico lo trajo a la primera plana de los noticieros y un circo mediático jaleado por intereses políticos lo mantuvo en ello un rato perdiendo su propio sentido, y sí, para quienes lo hayan intuido les diré que el pueblo se llama Ermua. Y no, tampoco es intención de estas líneas analizar aquellos días con sus posteriores consecuencias, sino la calidad de vida del pueblo.
El otro día me comentaron que una publicación escrita lo describía como el pueblo con menor número de zonas verdes, y bueno, la verdad es que sin alguien se sorprendiera al leer esa noticia sería dudosa su conexión con la realidad. La orografía del pueblo, encajado en un valle, así como el haber visto como su población se multiplicaba por diez cada año sumado a la falta de políticas de construcción y a la masificación de zonas industriales fue lo que hizo conferir a esta localidad el aspecto básico que tiene. Hasta ahí no se puede hacer nada, pues los grandes núcleos que atraían a la población de zonas rurales no les quedó más remedio que hacer de tripas corazón y sacrificar calidad de vida por cobijar a personas recién llegadas y sin hogar y entonces el tema de la corrupción urbanística y recalificaciones estabas lejos de ser pasto de los comentarios de los colaboradores de salsa rosa. El tema es que la mayoría de esos núcleos hiperpoblados y saturados de edificaciones monstruosas que asustan a cualquiera con sentimientos, que don una agresión constante contra el ser humano más que otra cosa están siendo humanizadas. A las voces, antaño, de unos cuantos concienciados que fueron tachados como locos se le une la fuerza de la voz de aquellos que otrora apoyaron estas cuasifaraónicas obras, o que miraron para otro lado en pos de conseguir casas. Y es que el tiempo ha puesto la razón de lado de aquellos que aseguraban que los niños necesitan zonas verdes para poder jugar, que el vivir pegado a una autopista o a una carretera general por la que pasan millares de camino no es lo mejor para las vías respiratorias o que el tener el tren dando bocinazos cada poco frente al balcón puede generar estrés por contaminación acústica.
El tiempo y los ediles no corruptos o presionados por grupos ecologistas, más la asimilación de lo importante que es la estética en la arquitectura urbana está comenzando a paliar esa situación en algunos lugares. Pero otros lo ignoran. Y ahora retomo el tema de este pueblo que he mencionado. Y no voy a acusar de corrupto a nadie, pues no es esa mi obligación, pero me gustaría que todo el mundo pudiera asistir al dantesco espectáculo que presenta este pueblo, cuya población ha comenzado a decrecer por zonas colindantes pero que no ha visto detenida su ansia constructora, al revés, ha hecho desmontes varios por construir más y más edificios a precios desorbitados, y no se ha preocupado de poner una puta zona verde, excluyendo a dos o tres jardineras con unos arbolitos, que ridículamente se burlan de los ciudadanos que las ven mientras sus críos juegan en parques de cementos mientras que el árbol más grande que ven en la ciudad es un ridículo tronco enfermizo incapaz de hacer su labor de pulmón urbano. En serio, no quiero acusar a nadie de nada, pero esta situación bordea lo kafkiano en cuanto a surrealista, con persona que ni siquiera se dan cuenta de lo que sucede, que lo toman por normal. ¿Habrá alguna manera de pararlo?
jueves, 9 de noviembre de 2006
La pesadilla de un musicologo
Después de un tiempo ausente, de un espacio en el que, por diversos motivos, siendo uno de ellos la incompetencia médica, he cogido las suficientes fuerzas como para lanzarme de nuevo a navegar sin necesidad de flotador y ni siquiera de barco (así de kamikaze soy) en este ciberocéano. Y vuelvo con un tema que no es la primera vez que trato, pero que visto los resultados merece una revisión y una vuelta más de tuerca. Y es que horas de estas en casa sin poder salir delante de un televisor me obliga a analizar por lo menos uno de los temas que ronda en mi cabeza antes de que me aniquilen todos por dentro. Y este tema no es otro que el tema de la música.
Hace unos cuantos post, más exactamente en los orígenes de este blog hago un análisis en el que la música patria queda muy mal parada. E insisto en la idea de que no odio la música en castellano, me gusta en cualquier idioma, y reconozco que la anglosajona llega momentos en los que parece que las heces de podredumbre de grupos que pretenden ser mainstream sin merecerlo invaden las listas apoyados por modas inservibles e inútiles y haciéndose eco de lo peor de la sociedad como modelo a seguir. Pero a esta música hay un elemento que le salva, y es la variedad. Evidentemente Estados Unidos es un país grande como para que haya ofertas de diferentes modelos, y por suerte contamos con los británicos que en general, salvo excepciones, nos ofrecen música con calidad aceptable y evitando la saturación de post producciones que inundan yankilandia.
El asunto es que si uno se fija en la lista de los 40 no puede evitar encontrarse con grupos pésimos que son elevados a la categoría de dioses de una forma que sonrojaría a quien invento el término Hype. Gente como Antonio Orozco, que aburriría a los muertos con letras impresentables y un estilo de música en el que la palabra personal carece de sentido, abominaciones como Señor Trepador o La caja de Pandora, que intentan seguir el estilo (sic) del anterior, aunque con todavía peor fortuna, grupos como Pignoise que deshonran un estilo como el punk con letras compuestas por Emilio Aragón (el gran rebelde del siglo, ja ja ja ja), insustancialidades como El sueño de Morfeo, con el nombre mejor elegido, liderados por una niñata sin voz y sin sustancia que se dedica a destrozar una canción que ha sido el himno de generaciones de gays y lesbianas (como diría aquella gran monarca: que le corten la cabeza. De su novio me abstengo a hablar que mi estómago sigue delicado), seguimos con abortos musicales provocados por pereza y su uso de la fauna y esos aires de grandes del Rock and roll fuera de época, unimos al cóctel a ese tipo que ha perdido el norte y la dicción llamado Alejandro Magno o Sanz, en cualquiera de sus época apesta, seguimos con la insufrible voz de los Maná (En serio número uno ¿??????????) y por no hablar del encumbrado Bisbal, sobre el que se invierte hasta dinero publico para homenajearlo. ¿Por qué? Por destrozar el concepto de música latina. Pues bueno.
Hace unos cuantos post, más exactamente en los orígenes de este blog hago un análisis en el que la música patria queda muy mal parada. E insisto en la idea de que no odio la música en castellano, me gusta en cualquier idioma, y reconozco que la anglosajona llega momentos en los que parece que las heces de podredumbre de grupos que pretenden ser mainstream sin merecerlo invaden las listas apoyados por modas inservibles e inútiles y haciéndose eco de lo peor de la sociedad como modelo a seguir. Pero a esta música hay un elemento que le salva, y es la variedad. Evidentemente Estados Unidos es un país grande como para que haya ofertas de diferentes modelos, y por suerte contamos con los británicos que en general, salvo excepciones, nos ofrecen música con calidad aceptable y evitando la saturación de post producciones que inundan yankilandia.
El asunto es que si uno se fija en la lista de los 40 no puede evitar encontrarse con grupos pésimos que son elevados a la categoría de dioses de una forma que sonrojaría a quien invento el término Hype. Gente como Antonio Orozco, que aburriría a los muertos con letras impresentables y un estilo de música en el que la palabra personal carece de sentido, abominaciones como Señor Trepador o La caja de Pandora, que intentan seguir el estilo (sic) del anterior, aunque con todavía peor fortuna, grupos como Pignoise que deshonran un estilo como el punk con letras compuestas por Emilio Aragón (el gran rebelde del siglo, ja ja ja ja), insustancialidades como El sueño de Morfeo, con el nombre mejor elegido, liderados por una niñata sin voz y sin sustancia que se dedica a destrozar una canción que ha sido el himno de generaciones de gays y lesbianas (como diría aquella gran monarca: que le corten la cabeza. De su novio me abstengo a hablar que mi estómago sigue delicado), seguimos con abortos musicales provocados por pereza y su uso de la fauna y esos aires de grandes del Rock and roll fuera de época, unimos al cóctel a ese tipo que ha perdido el norte y la dicción llamado Alejandro Magno o Sanz, en cualquiera de sus época apesta, seguimos con la insufrible voz de los Maná (En serio número uno ¿??????????) y por no hablar del encumbrado Bisbal, sobre el que se invierte hasta dinero publico para homenajearlo. ¿Por qué? Por destrozar el concepto de música latina. Pues bueno.
viernes, 15 de septiembre de 2006
La niña y la estatua
(QUE CONSTE QUE NO SOY NI BUCAY NI COELLO Y POR EL BIEN DE CUALQUIER SER HUMANO NO PRETENDO SERLO, PERO MIRA, SE ME OCURRIÓ ESTA PEQUEÑA HISTORIA)
La chica que antes era estatua se frotó los ojos. Un líquido salado le resbaló entre los dedos ante su asombro.
- No te preocupes, son sólo tus lágrimas.
La niña que consiguió devolverle la vida se adelantó a su pregunta.
- Pues yo no quiero tener de esto, escuecen en mis ojos y por dentro me siento mal, como si todos mis nuevos órganos se hubieran recolocado de la peor de las posibles maneras.
La niña miró a la chica que antes era estatua con una mirada compasiva. Mucho le quedaba por aprender a esta persona nueva en el mundo no tan nuevo
- Eso que tienes es tristeza, es un sentimiento. Lo tienen todos los humanos alguna vez en su vida y si quieres ser humana lo tienes que aceptar.
- ¿Y cómo lo supera la gente? Me refiero a esto de los sentimientos
- No todos los sentimientos son malos, hay sentimientos buenos como la alegría, el amor, y otros así.
- Pues yo quiero de esos, no quiero llorar, no quiero estar triste. Sólo quiero ser feliz. ¿Por qué no puedo ser feliz?
La niña, pequeña en tamaño y en años de experiencia, pero grande en sabiduría no tuvo duda en contestar
- ¿Y cómo sabrás que estas alegre si nunca has estado triste?
La chica que antes era estatua se frotó los ojos. Un líquido salado le resbaló entre los dedos ante su asombro.
- No te preocupes, son sólo tus lágrimas.
La niña que consiguió devolverle la vida se adelantó a su pregunta.
- Pues yo no quiero tener de esto, escuecen en mis ojos y por dentro me siento mal, como si todos mis nuevos órganos se hubieran recolocado de la peor de las posibles maneras.
La niña miró a la chica que antes era estatua con una mirada compasiva. Mucho le quedaba por aprender a esta persona nueva en el mundo no tan nuevo
- Eso que tienes es tristeza, es un sentimiento. Lo tienen todos los humanos alguna vez en su vida y si quieres ser humana lo tienes que aceptar.
- ¿Y cómo lo supera la gente? Me refiero a esto de los sentimientos
- No todos los sentimientos son malos, hay sentimientos buenos como la alegría, el amor, y otros así.
- Pues yo quiero de esos, no quiero llorar, no quiero estar triste. Sólo quiero ser feliz. ¿Por qué no puedo ser feliz?
La niña, pequeña en tamaño y en años de experiencia, pero grande en sabiduría no tuvo duda en contestar
- ¿Y cómo sabrás que estas alegre si nunca has estado triste?
viernes, 8 de septiembre de 2006
La nueva ola
El verano por fin se termina. Empieza la rutina, la vuelta al cole, que para las grandes marcas es tan importante como la vuelta a casa del turrón navideño. Las hojas comienzan a adoptar tonos marrones, los calores dejan paso a las chaquetas de entretiempo y tendremos que volver a imaginarnos los pies de las personas que pasean por la calle. El otoño es tiempo de reflexión y de introspección. Peligroso precedente para aquellos que nunca lo han hecho o que sienten que tienen mucho negativo que sacar adelante.
Para mí este otoño será diferente, el cambio que doy es radical. Por fin dejo de dar tumbos para comprender que puedo ir asentando mi vida, que aquellas cosas de las que una vez renegué acaban de reaparecer brillantes y radiantes para quedarse allí. Evidentemente no significa que mi acidez y mi cinismo se reduzcan, pero sí que a partir de ahora muchas cosas que desconocía cobrarán significado.
Para mí este otoño será diferente, el cambio que doy es radical. Por fin dejo de dar tumbos para comprender que puedo ir asentando mi vida, que aquellas cosas de las que una vez renegué acaban de reaparecer brillantes y radiantes para quedarse allí. Evidentemente no significa que mi acidez y mi cinismo se reduzcan, pero sí que a partir de ahora muchas cosas que desconocía cobrarán significado.
lunes, 28 de agosto de 2006
Agosto II
Los días empiezan a dejar detrás su estela brillante; cada vez más cortos ofreces su cuello a la noche para que los devore mientras descansan en su lecho, fríos pero ya sin dolor. Las lunas llenas reclaman a sus hombres lobo salir de las guaridas, reclaman al estival juego de la luz, reclaman su ansia de vivir, mientras este se esconde lejos del peligro, esperando que las horas del día vuelvan a estar de su lado.
Las sombras superan en número a sus enemigos e intentan atacarles como más les puede doler, es decir, entrando dentro de ellos. Pero los soldados de la luz no rinden a la batalla, saben que el ocaso que ahora viven sólo puede significar el alba mañana
Las sombras superan en número a sus enemigos e intentan atacarles como más les puede doler, es decir, entrando dentro de ellos. Pero los soldados de la luz no rinden a la batalla, saben que el ocaso que ahora viven sólo puede significar el alba mañana
lunes, 21 de agosto de 2006
Agosto
Hola de nuevo. Sabeis? Estaba yo aquí, frente al ordenador, enganchado (por fin y de momentos) a la red y con ganas de actualizar el blog, pero la apatía se apoderó de repente de mí y me hizo desistir, pero viendo que por lo menos un fan, anónimo (cuando quieras puedes decirme quien eres) me ha hecho coger las teclas y hacerles sacar humo.
Y es que de vez en cuando unas palabras de ánimo hacen que uno deje de autocompadecerse y empiece a dar caña. Y es que este mes de agosto se me estaba haciendo largísimo, el volver de mis destinos viajeros, el sentir otra vez la amarga llama del tedio que provoca el no tener nada que hacer, así como la melancolía que produce el ver como todos tus castillos han vuelto ha derruirse por manos de ti mismo, por malas decisiones, por vete a saber qué, me hacían volcarme en un sentimiento sin salida, un un agujero hondo del que difícilmente podría salir.
Pero no os asustéis porque saldré. Estuve en esta situación con anterioridad y si entonces, que lo pasé peor y era más inexperto pude con ello, no dudéis que esta vez podré también.
Y mientras tanto no fallaré en escribir, cada vez que pueda, porque sé que hay alguien que lo va a leer
Y es que de vez en cuando unas palabras de ánimo hacen que uno deje de autocompadecerse y empiece a dar caña. Y es que este mes de agosto se me estaba haciendo largísimo, el volver de mis destinos viajeros, el sentir otra vez la amarga llama del tedio que provoca el no tener nada que hacer, así como la melancolía que produce el ver como todos tus castillos han vuelto ha derruirse por manos de ti mismo, por malas decisiones, por vete a saber qué, me hacían volcarme en un sentimiento sin salida, un un agujero hondo del que difícilmente podría salir.
Pero no os asustéis porque saldré. Estuve en esta situación con anterioridad y si entonces, que lo pasé peor y era más inexperto pude con ello, no dudéis que esta vez podré también.
Y mientras tanto no fallaré en escribir, cada vez que pueda, porque sé que hay alguien que lo va a leer
miércoles, 12 de julio de 2006
La isla magica
No es que haya muerto tras la resaca del 28j, ni siquera que haya dejado de blogear (si es que existe esa palabra), pero bueno, si es cierto que ultimamente he estado muy ausente de mis tareas web. Poco tiempo es el que tengo para acercarme a un ordenador, y cuando este existe se me va en mirar el correo y solucionar un par de asuntos mas o menos urgentes Pero sigo vivo, y volvere.
Y bo tardare mucho, pues ene sta isla del mediterraneo en la que estoy se me acaba el plazo a finales de julio, cuando tendre que coger el avion con unos adolescentes que tienen que volver a casa seguramente sin haberle sacado todo el jugo que quisieran a esta isla, y es que por muchas olbligaciones que tengamos, es una suerte tener mas de 18 (por lo menos si quieres conocer el autentico St Julians).
Por eso o pido calma y paciencia, mi version de la realidad estara colgando en la red antes de que os deis cuenta.
Slipbai.
Y bo tardare mucho, pues ene sta isla del mediterraneo en la que estoy se me acaba el plazo a finales de julio, cuando tendre que coger el avion con unos adolescentes que tienen que volver a casa seguramente sin haberle sacado todo el jugo que quisieran a esta isla, y es que por muchas olbligaciones que tengamos, es una suerte tener mas de 18 (por lo menos si quieres conocer el autentico St Julians).
Por eso o pido calma y paciencia, mi version de la realidad estara colgando en la red antes de que os deis cuenta.
Slipbai.
miércoles, 14 de junio de 2006
Espejo traidor
Cuando miramos al espejo podemos ver a nuestro mayor aliado, podemos ver a aquella persona en la que siempre podremos confiar, podemos ver a aquella persona que sabemos que siempre estará allí, que por muy mal que vayan las cosas nunca nos va a dejar. De esa persona conocemos todo, su infancia, sus sueños, los malos y los buenos ratos que ha pasado. Cuando le miramos, sonriente desde su universo oblicuo, nos sentimos realmente arropados.
O
Cuando miramos al espejo podemos ver a nuestro mayor enemigo, podemos ver a aquella persona en la que desconfiamos, a aquella persona que sabemos que nunca nos deja en paz, que siempre nos agobia, que por mucho que lo intentemos nos meterá su voz hasta el fondo. De esa persona no conocemos nada, es como un completo extraño adosado a nosotros. Cuando le miramos, sonriente desde su universo oblicuo, nos sentimos realmente abandonados
O
Cuando miramos al espejo podemos ver a nuestro mayor enemigo, podemos ver a aquella persona en la que desconfiamos, a aquella persona que sabemos que nunca nos deja en paz, que siempre nos agobia, que por mucho que lo intentemos nos meterá su voz hasta el fondo. De esa persona no conocemos nada, es como un completo extraño adosado a nosotros. Cuando le miramos, sonriente desde su universo oblicuo, nos sentimos realmente abandonados
jueves, 8 de junio de 2006
El gobierno de la minoria
Vamos a participar todos en un experimento científico con unos resultados que si no me gano el premio Nobel este año es por envidias. Vamos a convertir a la mayoría en minoría. ¿Y a coño de qué viene esto? O al menos seguro que más de uno se lo está preguntando, pues a que ya me estoy cansando de esas personas que van diciendo que las minorías intentamos imponer a la mayoría nuestra voluntad. Bien, pues yo lo que quiero que vean estas personas lo muy equivocadas que están.
Lo primero es definir el perfil de esa mayoría. El dueño y señor según estas personas es Hombre, de mediana edad, blanco, occidental, cristiano (en todas sus variantes), de nivel adquisitivo medio o alto, heterosexual y de ideología centro o derecha.
Bien, ahora vamos a coger a toda la humanidad y quitaremos a:
- Todas las mujeres (aunque algunas encajan muy bien dentro de ese patrón, ¿O no, señora Botella’
- A los niños y a los ancianos (que por mucho que opinen no tienen derecho a voto)
- A todos aquellos que no sean blancos (Excepto a Condelezza que cumple también el punto uno
- A todas aquellas personas que vivan puteadas por el FMI ya que le deben pasta(los demás sólo estamos sometidos)
- A quienes su Dios aún no haya protagonizado un Best Seller (y también a aquellos para los que Dios es su personaje de ficción favorito)
- A aquellos que están alejados del sueño ficticio de llegar a fin de mes (y también a los que están alejados de la idea de comer por lo menos una vez al día)
- A aquellos que nos gustan las macedonias y nos entrenemos viendo si los demás comen peras o manzanas (y como no, a aquellos que naciendo peras quieren ser manzanas).
- A aquellos cuyos valores sociales no empiezan y acaban en el propio lucro (o aquellos que se preocupan por los demás)
Bueno, repasamos entonces ahora el concepto de mayoría y minoría, o acaso está el resultado del experimento lo suficientemente claro como para seguir. Me imagino que con que media neurona esté activa se habrá entendido el resultado. Así que después de la clase de ciencias os pongo los deberes ¿Por qué seguimos siendo tan gilipollas para que nos vendan lo contrario? ¿Por que nos manda la minoría y nos dice cómo tenemos que ser? Movimiento, que junio ya esta aquí
Lo primero es definir el perfil de esa mayoría. El dueño y señor según estas personas es Hombre, de mediana edad, blanco, occidental, cristiano (en todas sus variantes), de nivel adquisitivo medio o alto, heterosexual y de ideología centro o derecha.
Bien, ahora vamos a coger a toda la humanidad y quitaremos a:
- Todas las mujeres (aunque algunas encajan muy bien dentro de ese patrón, ¿O no, señora Botella’
- A los niños y a los ancianos (que por mucho que opinen no tienen derecho a voto)
- A todos aquellos que no sean blancos (Excepto a Condelezza que cumple también el punto uno
- A todas aquellas personas que vivan puteadas por el FMI ya que le deben pasta(los demás sólo estamos sometidos)
- A quienes su Dios aún no haya protagonizado un Best Seller (y también a aquellos para los que Dios es su personaje de ficción favorito)
- A aquellos que están alejados del sueño ficticio de llegar a fin de mes (y también a los que están alejados de la idea de comer por lo menos una vez al día)
- A aquellos que nos gustan las macedonias y nos entrenemos viendo si los demás comen peras o manzanas (y como no, a aquellos que naciendo peras quieren ser manzanas).
- A aquellos cuyos valores sociales no empiezan y acaban en el propio lucro (o aquellos que se preocupan por los demás)
Bueno, repasamos entonces ahora el concepto de mayoría y minoría, o acaso está el resultado del experimento lo suficientemente claro como para seguir. Me imagino que con que media neurona esté activa se habrá entendido el resultado. Así que después de la clase de ciencias os pongo los deberes ¿Por qué seguimos siendo tan gilipollas para que nos vendan lo contrario? ¿Por que nos manda la minoría y nos dice cómo tenemos que ser? Movimiento, que junio ya esta aquí
lunes, 29 de mayo de 2006
shameless
He estado pensando estos días sobre el post que publiqué hace poco sobre las declaraciones del ministro polaco acerca del encuentro que tuvo lugar en Rycerka Gorna y los piropos que nos dedicaba. De alguna manera macabra o retorcida, así como funciona mi mente me siento orgulloso. Y es que no todos los días las actuaciones de uno hacen que una de las mayores personalidades de su país haga declaraciones. Es más esas palabras me han inspirado, me han hecho ver que voy por el buen camino y que aún queda mucho por hacer. Me hace ver que todo aquello que aprendí sobre mis compañeros búlgaros y polacos sobre todo, ya que en Estonia la situación parece diferir, es una auténtica lucha.
Cuando en España se aprueba una ley de corte burgués parece que todos los problemas que los colectivos LGTB así como las personas activistas han denunciado por años desaparecen de un plumazo y la realidad vuelve a ser empañada por aquellos que dan un puesto de ejecutivo al sindicalista para que deje de protestar e ignore como sus antiguos compañeros siguen siendo apaleados. Y lo peor es que parece que han conseguido su objetivo, además del extra de que ahora todo el mundo conoce mejor que nunca a la iglesia, haciendo que quienes los teníamos calado no nos sorprendiéramos y que el resto se replanteara las cosas de una manera errónea. La lucha no ha hecho más que comenzar, pues el dolor de muchas personas es grande, incluso en este país que parece que logra que la homofobia desaparezca a base de retoques como una vulgar corista hace desaparecer los estragos de la edad con bisturí, ese dolor de todas aquellas personas que no paran de recibir modelos únicos y exclusivos de comportamiento, aquellas personas que tienen miedo de verse en la calle, aquellas personas que no dan la mano a aquella persona a la que quieren dársela porque un rapado puede hacer que sea la última.
Como he dicho, las palabras de este señor me han inspirado. Pero por supuesto que mi vida no va a consistir en ir fastidiándole a él, sino en conseguir que los derechos de todas las personas sean los mismo (y me refiero a derechos importantes y vitales), pero eso sí, no evitaré esbozar una sonrisa cuando él, el papa nazi o cualquiera de estas personas que hablan en nombre de su absoluta falta de vergüenza se jodan bien jodidos (por muy poco profesional que quede escribir esto)
Cuando en España se aprueba una ley de corte burgués parece que todos los problemas que los colectivos LGTB así como las personas activistas han denunciado por años desaparecen de un plumazo y la realidad vuelve a ser empañada por aquellos que dan un puesto de ejecutivo al sindicalista para que deje de protestar e ignore como sus antiguos compañeros siguen siendo apaleados. Y lo peor es que parece que han conseguido su objetivo, además del extra de que ahora todo el mundo conoce mejor que nunca a la iglesia, haciendo que quienes los teníamos calado no nos sorprendiéramos y que el resto se replanteara las cosas de una manera errónea. La lucha no ha hecho más que comenzar, pues el dolor de muchas personas es grande, incluso en este país que parece que logra que la homofobia desaparezca a base de retoques como una vulgar corista hace desaparecer los estragos de la edad con bisturí, ese dolor de todas aquellas personas que no paran de recibir modelos únicos y exclusivos de comportamiento, aquellas personas que tienen miedo de verse en la calle, aquellas personas que no dan la mano a aquella persona a la que quieren dársela porque un rapado puede hacer que sea la última.
Como he dicho, las palabras de este señor me han inspirado. Pero por supuesto que mi vida no va a consistir en ir fastidiándole a él, sino en conseguir que los derechos de todas las personas sean los mismo (y me refiero a derechos importantes y vitales), pero eso sí, no evitaré esbozar una sonrisa cuando él, el papa nazi o cualquiera de estas personas que hablan en nombre de su absoluta falta de vergüenza se jodan bien jodidos (por muy poco profesional que quede escribir esto)
miércoles, 24 de mayo de 2006
Sky is the limit
Desde que nacemos todos los que nos rodean nos quieren planificar nuestra vida. Enseguida se nos marcan objetivos que debemos cumplir y dependiendo si llegamos (y cómo) a los más sencillos, nos siguen dando más. Y ante esa situación nos encontramos con dos tipos de personas: las que siguen planteando objetivos muy altos (o muy bajos) independientemente de los éxitos/fracasos anteriores, porque realmente los objetivos son los suyos. Y por otro lado están quienes ante el primer resultado se orientan hacia ese lado, haciendo que con 6 años hayan creado a un futuro fracaso, presidente, drogadicto, etc. (o por lo menos lo tratan con si así fuera). Pocas personas deciden preguntar y dialogar con el niño durante su crecimiento para que su opinión sea importante en su propia vida.
Y qué pasa? Pues que en el primer grupo nos encontramos con unos futuros frustrados, exceptuando a la minoría que se adapta bien con los objetivos estereotipados, y en el segundo grupo a unos seres infla o supravalorados en la mayoría de los casos y que se sienten dentro de una espiral en la que con el tiempo terminan cediendo sus pretensiones ante aquello. Del tercer grupo, como los billetes de 500 Alguien les ha visto?
Pero siempre hay gente que lucha al verse inmersos en un lugar que no les corresponde, y va abriendo sitio entre la hostilidad de un ambiente que se enfrenta a ellos por ser quienes quieren ser. No muchas personas tienen esa capacidad, y yo, aunque no me gusta vanagloriarme creo que la falsa humildad es hipocresía, soy uno de ellos. Puedo asumir esa cualidad a estar forzado, a tener un espíritu en el que las normas solo sirven cuando se adecuan a un sistema de valores que he ido construyendo durante años y que la vida me enseña a decorarlo. Es duro, pero una de las mayores alegrías que tuve en mi vida fue el descubrir que no estaba solo, que había personas que defendían vivir su vida a su estilo, con sus incoherencias y sus aciertos, pero SUS al fin y al cabo. Hoy hago un llamamiento para que todos los espíritus libres sonrían y se sientan felices consigo mismo, porque han hecho su vida, y porque deben estar orgullosos.
SALUD
Y qué pasa? Pues que en el primer grupo nos encontramos con unos futuros frustrados, exceptuando a la minoría que se adapta bien con los objetivos estereotipados, y en el segundo grupo a unos seres infla o supravalorados en la mayoría de los casos y que se sienten dentro de una espiral en la que con el tiempo terminan cediendo sus pretensiones ante aquello. Del tercer grupo, como los billetes de 500 Alguien les ha visto?
Pero siempre hay gente que lucha al verse inmersos en un lugar que no les corresponde, y va abriendo sitio entre la hostilidad de un ambiente que se enfrenta a ellos por ser quienes quieren ser. No muchas personas tienen esa capacidad, y yo, aunque no me gusta vanagloriarme creo que la falsa humildad es hipocresía, soy uno de ellos. Puedo asumir esa cualidad a estar forzado, a tener un espíritu en el que las normas solo sirven cuando se adecuan a un sistema de valores que he ido construyendo durante años y que la vida me enseña a decorarlo. Es duro, pero una de las mayores alegrías que tuve en mi vida fue el descubrir que no estaba solo, que había personas que defendían vivir su vida a su estilo, con sus incoherencias y sus aciertos, pero SUS al fin y al cabo. Hoy hago un llamamiento para que todos los espíritus libres sonrían y se sientan felices consigo mismo, porque han hecho su vida, y porque deben estar orgullosos.
SALUD
lunes, 22 de mayo de 2006
Miss Europa disco dancer
Hoy es momento de ponerse serio, pues las noticias que han llegado a mí no son precisamente positivas. Pero lo más triste de ellas es que tampoco son una sorpresa. Hablo de la actitud que tiene en gobierno polaco ante las asociaciones LGTB. Un gobierno que pretende ser parte de la Unión Europea, un gobierno que nos vende la idea de que son modernos cuando en realidad son una marioneta del estado Vaticano, como unas colonias de ultra tierra. Y nadie en la Unión Europea que se quiere hacer conocedora por salvaguardar los derechos humanos (sic) parece contrariarse ante el trato que los no heterosexuales está sufriendo en ese país. Desde una curiosidad inocente me pregunto que quizás no hay tanta repercusión puesto que esos valores surgen del cristianismo porque lo cierto es que el examen que Europa está haciendo a Turquía ha acelerado que las libertades LGT sean mayores. ¿Si este escándalo hubiera sucedido en Turquía, no nos habríamos llevado las manos a la cabeza por el integrismo musulmán? Doble rasero como siempre.
Bueno, pues el último alarido de esa fascistoide propaganda hace referencia a mí entre otros, es decir, a todos aquellos que participamos en el proyecto do we need gender? Que se organizó en Polonia. Según el gobierno aquello fue un acto de perversión y de querer convertir a la juventud hacia el mal camino. ¡Por dios señores! Acaso esperaban otra cosa, que se pensaban que íbamos a hacer un grupo de maricas en una casa rural, ¿hay acaso algo más divertido que ir convirtiendo a esos jovencitos heteros que andan por el campo? Atajo gilipollas, y es que en ocasiones pierdo las formas.
Como no quiero repetir lo que se ha dicho os copio aquí la nota de prensa de Bost Axola, una de las asociaciones que participó, y os invito a entrar en la página para seguir las noticias
Comunicado de prensa
Hoy hemos sido informados que durante una rueda de prensa del Ministerio Polaco de
Educación, el Viceministro de Educación ha calificado como perverso el Intercambio
Internacional “Do wee need gender?” N. PL-11-106-2005-R2 organizado por Kampania bajo
el amparo del Programa Juventud de la Union Europea que se celebró en Septiembre de
2005 en Rycerka-Gorna.
A pesar de que la mayor parte de la organización recayo en Kanpania, parte de las
actividades calificadas por el ministro como “actos sucios destinados a pervertir la juventud”
y “actividades orientadas a forzar a sus participantes a cambiar de sexo”” tambien fueron
planificadas y coordinadas por las otras dos organizaciones participantes, Bggemini y Bost
Axola. Es por ello que las declaraciones son un ataque directo a la reputación de todos los
colectivos implicados, y ademas abre una peligrosa puerta al fanatismo y a la violencia
contra el ya de por si castigado mundo homosexual polaco.
El avance que supone para Polonia su ingreso en la Union Europea, no se ha visto reflejado
en el respeto a las libertades y los derechos humanos. Muestra de ello es que todo tipo de
actividades organizadas por los colectivos LGTB no sólo no reciben apoyo gubernamental
alguno, sino que sufren continuas descalificaciones, injurias y ataques por parte de la muy
bien organizada (y defendida por la policia) extrema derecha.
Es por todo ello, y ya que seis de nuestros miembros tomaron parte activa en la organización
y ejecución del Intercambio Internacional celebrado en Rycerka-Gorna, que desde Bost
Axola, Gazte Gay eta Lesbianak, queremos denunciar el acoso al que se ve sometido el
mundo homosexual y en especial el colectivo GLBT en Polonia, y al mismo tiempo dar fe de
que no hay nada de inmoral, sucio ni perverso fue organizado en dicho intercambio.
Asimismo pedimos a todas las ONG, partidos políticos y otras organizaciones que condenen
estas acusaciones injustas que faltan a la verdad, remitiendo faxes o emails a la atención del
Ministro de Cultura Polaco.
Bueno, pues el último alarido de esa fascistoide propaganda hace referencia a mí entre otros, es decir, a todos aquellos que participamos en el proyecto do we need gender? Que se organizó en Polonia. Según el gobierno aquello fue un acto de perversión y de querer convertir a la juventud hacia el mal camino. ¡Por dios señores! Acaso esperaban otra cosa, que se pensaban que íbamos a hacer un grupo de maricas en una casa rural, ¿hay acaso algo más divertido que ir convirtiendo a esos jovencitos heteros que andan por el campo? Atajo gilipollas, y es que en ocasiones pierdo las formas.
Como no quiero repetir lo que se ha dicho os copio aquí la nota de prensa de Bost Axola, una de las asociaciones que participó, y os invito a entrar en la página para seguir las noticias
Comunicado de prensa
Hoy hemos sido informados que durante una rueda de prensa del Ministerio Polaco de
Educación, el Viceministro de Educación ha calificado como perverso el Intercambio
Internacional “Do wee need gender?” N. PL-11-106-2005-R2 organizado por Kampania bajo
el amparo del Programa Juventud de la Union Europea que se celebró en Septiembre de
2005 en Rycerka-Gorna.
A pesar de que la mayor parte de la organización recayo en Kanpania, parte de las
actividades calificadas por el ministro como “actos sucios destinados a pervertir la juventud”
y “actividades orientadas a forzar a sus participantes a cambiar de sexo”” tambien fueron
planificadas y coordinadas por las otras dos organizaciones participantes, Bggemini y Bost
Axola. Es por ello que las declaraciones son un ataque directo a la reputación de todos los
colectivos implicados, y ademas abre una peligrosa puerta al fanatismo y a la violencia
contra el ya de por si castigado mundo homosexual polaco.
El avance que supone para Polonia su ingreso en la Union Europea, no se ha visto reflejado
en el respeto a las libertades y los derechos humanos. Muestra de ello es que todo tipo de
actividades organizadas por los colectivos LGTB no sólo no reciben apoyo gubernamental
alguno, sino que sufren continuas descalificaciones, injurias y ataques por parte de la muy
bien organizada (y defendida por la policia) extrema derecha.
Es por todo ello, y ya que seis de nuestros miembros tomaron parte activa en la organización
y ejecución del Intercambio Internacional celebrado en Rycerka-Gorna, que desde Bost
Axola, Gazte Gay eta Lesbianak, queremos denunciar el acoso al que se ve sometido el
mundo homosexual y en especial el colectivo GLBT en Polonia, y al mismo tiempo dar fe de
que no hay nada de inmoral, sucio ni perverso fue organizado en dicho intercambio.
Asimismo pedimos a todas las ONG, partidos políticos y otras organizaciones que condenen
estas acusaciones injustas que faltan a la verdad, remitiendo faxes o emails a la atención del
Ministro de Cultura Polaco.
lunes, 15 de mayo de 2006
the way they are
antes de que sea tarde para ello, os quiero hablar del English mood. es decir, de como son los ingleses. Lo cierto es que circulan muchos y muchos comentarios sobre su forma de ser, y en la mayoria de los casos negativas. Que si son secos, hipocritas, elitistas. Bueno, cada nacion tiene lo suyo, no, porque si nos ponemos a sacar defectos dudo que nadie saliera con impunidad. Pero de todos los adjetivos que les pondriamos a los ingleses, me quedo con un: pintorescos. Claro que no se peude esperar menos de un pais que sigue conduciendo por la derecha, que tiene atragantado el sistema metrcio intenacional, que se mantiene como una isla ante el euro y que tiene los enchufes menos adaptables del mundo. Si pintorescos. Un pais que convina la vanguardia en educacion con las mas incomprensibles tradiciones. Negativo? quien quiera que lo vea asi. A mi simplemente me parece pintoresco.
jueves, 11 de mayo de 2006
broke and breathless in london
Un dia mas, una semana, un tiempo que avanza inexorablemente hacia algun lugar que alguien sabe, pero que yo desconozco. Esta semana he trabajado como nunca, de hecho ni siquiera tengo mi dia libre, pero bueno, cuando toca hay que hacerse.
Lo que me doy cuenta es que estoy enviando mas curirculums que cuando me licencie, si es que eso es posible, que lo dudo. Me pregunto adonde iran, bueno, aunque ahora como se hace por mail el boton de papelera no crea a nadie cargo de conciencia por tirar algo procedente de un ser vivo. Aunque las perspectivas de hacerme un hueco en el mundo de la educacion son posibles Bravo!!!!
Y como se acerca un fin de semana mas, y sigo parado (Aun queda un dia) aprovechare para hacer turismo. lo mismo vuelvo al museo de ciencias a ver el tiranosaurio, que para algo sucumbi a la fiebre de Jurasic Park.
Y esta noche, pues a comer Karttofelsalad, que en el Sainsbury en su seccion de basic todo esta barato, incluido este tipo de especialidad culinaria (20 pc.). El Lidl deberia sentir envidia, jeje. Por cierto en algun sitio debe haber alguno, que por curiosidad me gustaria visitar. Lo que si se que no hay es Fnac!!! Al parecer el ancestral odio entre anglos y francos impide que esta multi abra sus puertas aqui.
Ya os hablare mas de London, que ahora me voy a pasear por estas soleadas campas (y no es broma)
Lo que me doy cuenta es que estoy enviando mas curirculums que cuando me licencie, si es que eso es posible, que lo dudo. Me pregunto adonde iran, bueno, aunque ahora como se hace por mail el boton de papelera no crea a nadie cargo de conciencia por tirar algo procedente de un ser vivo. Aunque las perspectivas de hacerme un hueco en el mundo de la educacion son posibles Bravo!!!!
Y como se acerca un fin de semana mas, y sigo parado (Aun queda un dia) aprovechare para hacer turismo. lo mismo vuelvo al museo de ciencias a ver el tiranosaurio, que para algo sucumbi a la fiebre de Jurasic Park.
Y esta noche, pues a comer Karttofelsalad, que en el Sainsbury en su seccion de basic todo esta barato, incluido este tipo de especialidad culinaria (20 pc.). El Lidl deberia sentir envidia, jeje. Por cierto en algun sitio debe haber alguno, que por curiosidad me gustaria visitar. Lo que si se que no hay es Fnac!!! Al parecer el ancestral odio entre anglos y francos impide que esta multi abra sus puertas aqui.
Ya os hablare mas de London, que ahora me voy a pasear por estas soleadas campas (y no es broma)
martes, 9 de mayo de 2006
worker and parasite
Aquí vuelvo y con noticias. Aunque siga en el mismo hostal que la otra vez, ahora habito en otra habitación, gracias a las diligencias de una colombiana mas pija que un bote de Nutella diseñado por Moneo, y con ascendencia directa por la vía ideológica con Ana Botella. As’i que ahora comparto habitación con un francés y con un suizo (o alemán, que no me quedo nada claro). Visto el lado bueno, ahora practicare mas ingles, y además estoy en un cuarto infinitamente mas grande, con lo que si estiro una pierna no me doy con la pared.
El trabajo es otra historia, he rellenado unas aplicaciones para puestos que parece un resumen de mi vida. Horrible. La verdad es que estos ingleses están locos, y lo de las referencias ya no digamos. La pérfida Albión se torna en un castillo oscuro de cuyo interior mana una sustancia irreconocible que pocos pueden llegar a probar. Y si, la vida aquí es cara, cara como no os podéis imaginar, tanto como para que me extrañe yo, una persona que conoce el valor de un piso en Miraconcha.
Pero sobrevivo, o por lo menos así lo hago hasta ahora. El 27 me mudo a mi casita el Willesden Green y empezaré a trastear en la sección del gumtree de gente que regala cosas. A ver si con un poco de suerte vuelven a regalar una tele con DVD. SI es que hasta en eso las cosas son diferentes.
Por cierto, para todos aquellos a los que no haya podido escribir, no se me apuren, que poco a poco iré teniendo tiempo para ello. Conversare con cada uno de ustedes sin más demora que la imprescindible.
Y que conste que si estoy de tan buen humor es porque ayer localice los Simpson y pude ver el fabuloso episodio de Proletario y Parásito en ingles.
El trabajo es otra historia, he rellenado unas aplicaciones para puestos que parece un resumen de mi vida. Horrible. La verdad es que estos ingleses están locos, y lo de las referencias ya no digamos. La pérfida Albión se torna en un castillo oscuro de cuyo interior mana una sustancia irreconocible que pocos pueden llegar a probar. Y si, la vida aquí es cara, cara como no os podéis imaginar, tanto como para que me extrañe yo, una persona que conoce el valor de un piso en Miraconcha.
Pero sobrevivo, o por lo menos así lo hago hasta ahora. El 27 me mudo a mi casita el Willesden Green y empezaré a trastear en la sección del gumtree de gente que regala cosas. A ver si con un poco de suerte vuelven a regalar una tele con DVD. SI es que hasta en eso las cosas son diferentes.
Por cierto, para todos aquellos a los que no haya podido escribir, no se me apuren, que poco a poco iré teniendo tiempo para ello. Conversare con cada uno de ustedes sin más demora que la imprescindible.
Y que conste que si estoy de tan buen humor es porque ayer localice los Simpson y pude ver el fabuloso episodio de Proletario y Parásito en ingles.
sábado, 6 de mayo de 2006
mind the gap
Si tuviera que rellenar otra vez aquel largo cuestionario de zenkiu se que es lo que pondria en la casilla de cual es la frase que escuchas mas a menudo, y es que cuando pasas mucho rato en en metro, pues acaas hartandote de la vocecita que te dice que vigiles el paso. Llega un momento que hasta quieres no hacerle caso.
Aprovechando mi cercania con Notting Hill (ahorarse chistes sobre la Julia o el otro) he aprovehcado para terminar mi visita tursitica que empece ayer y he llegado al monumento por aquella que hizo mas que nadie por la lucha republicana en UK, la Diana. Y bueno, bastantes mas sitios, que ya me hecho la ruta del bacalo entero.
Seguire en contacto
Aprovechando mi cercania con Notting Hill (ahorarse chistes sobre la Julia o el otro) he aprovehcado para terminar mi visita tursitica que empece ayer y he llegado al monumento por aquella que hizo mas que nadie por la lucha republicana en UK, la Diana. Y bueno, bastantes mas sitios, que ya me hecho la ruta del bacalo entero.
Seguire en contacto
jueves, 4 de mayo de 2006
new life has begun
Bueno, tengo noticias para Cirstian, y es que ya puede venirse a Londres con toda la calma del mundo, y es que Oxfan tiene libros a menos de una libra, osea como emaus o mas baratos. Por lo demas ya he sobrevivido a mi primera noche en la cueva del terror donde temo no practicar muchoo, ya que mi la chica que comparte conmigo la habitacion es de donosti. y es que ese aspirante a norman bates creo que tiene miedo a una tercera guerra mundial si mezcla gente de diferentes nacionalidades.
hasta hoy el tiempo ha sido sofocante, en mi vida pense que en estos paramos haria tanto calor, si hasta parece sevilla, aunque me han dicho que iba a cambiar. que pena, pues el fin de semana iba a aprovechar el bono del underground y recorrer el centro de London, como un tuista mas.
Seguire en contacto
(os recuero que las tildes no aparecen por cortesia de este teclado, y es muy dificil escribir sin la letra que falta, que ya os imaginais)
hasta hoy el tiempo ha sido sofocante, en mi vida pense que en estos paramos haria tanto calor, si hasta parece sevilla, aunque me han dicho que iba a cambiar. que pena, pues el fin de semana iba a aprovechar el bono del underground y recorrer el centro de London, como un tuista mas.
Seguire en contacto
(os recuero que las tildes no aparecen por cortesia de este teclado, y es muy dificil escribir sin la letra que falta, que ya os imaginais)
martes, 2 de mayo de 2006
The first day of my life
Aquí estoy, vivo a pesar de todo. El Alce Pulcro aterrizo sin problemas y puede llegar salvo. La vida en la gran ciudad la tenian que dar con una caja de recosntituyente, aunque como todo, pasa. Mi primer dia es este maremagnun de personas y nacionalidades me permitio hacer un master en metro, y es aquí aprovechan los dias festivos para hacer obras en el mismo (y donde esta la bonita costumbre de hacerlo en los dias laborales cuando mas trafico hay, si es que les llevamos siglos de ventaja) Por lo demas, nada nuevo, aunque hubo momebtos que estuve a punto de retirar mi odio al metro de madrid.
Y hoy es mi ultimo dia en este hostel increible en el que estoy, ya que me voy abandonado el lujo y la calma de las afueras por un sitio en el centro, realmente economico, regentado por el hermano menor de Norman Bates, o cualquiera que se os ocurra con mala pinta. Pero bueno, todo sea por ahorrar.
Ya os ire adelantando mas noticias de mis aventuras londinesnses como una vulgar adolescente que rellena su diario contanto la de veces que ha mojado las bragas por los de r way. Si quereis decir algo podeis postear y si pensais que es importante a mi mail que lo chequeare todos los dias. Y si quereis algo de mi alama gemela stewie recordar que su mail es loismustdie@yahoo.com.
Un saludo
Y hoy es mi ultimo dia en este hostel increible en el que estoy, ya que me voy abandonado el lujo y la calma de las afueras por un sitio en el centro, realmente economico, regentado por el hermano menor de Norman Bates, o cualquiera que se os ocurra con mala pinta. Pero bueno, todo sea por ahorrar.
Ya os ire adelantando mas noticias de mis aventuras londinesnses como una vulgar adolescente que rellena su diario contanto la de veces que ha mojado las bragas por los de r way. Si quereis decir algo podeis postear y si pensais que es importante a mi mail que lo chequeare todos los dias. Y si quereis algo de mi alama gemela stewie recordar que su mail es loismustdie@yahoo.com.
Un saludo
martes, 25 de abril de 2006
Face to face
Mirar fíjamente el futuro, un pulso entre dos almas que se encierran en la misma persona. La conciencia es la mayor contricante de la pasión; ambas iguales en carácter pero diferentes en ideales se pelean constantemente para manejar a su antojo la rueda de la fortuna, ignorando que ambas pueden fracasar de la misma manera. Son dos hermanas siamesas, atadas por un slolo cuerpo, pero se odian tanto que cada vez están más cerca la una de la otra. infantiles como quien más no sabes aceptar la derrota y cuando por fin una de las otras ha conseguido que el rumbo torne a su antojo, la otra no para de contar al barco todo lo que no va a hacer por haber hecho caso a su hermana. Peleas de iguales, las más sangrientas.
lunes, 3 de abril de 2006
Primtemps
Parece ser que los días vuelven a ser largos, que las nubes oscuras y opacas del cielo dejan paso a los claros y al calor. Los cuerpos vuelven a reconciliarse con ellos mismos, huyendo de ser presas de capas y capas de ropa que, como cebollas, nos mantienen en capas. Momento para descubrir si la malograda dieta de la alcachofa ha sido capaz de permitir a aquellas que la idolatran como una nueva religión pueden permitirse el ponerse el bañador del año pasado. Vuelven también las montañas de pañuelos de papel amontonados junto a la cama, floreciendo como capullos de celulosa impregnados de las sustancias que nuestras narices vierten tras ser polinizadas por las gramíneas. Viene la época en las que las depresiones aumentan, pero también en la que la sangre se altera de manera alocada y nos convierte a jóvenes y viejos, no dejando ni siquiera indiferentes a aquellos que utilizan cilicio a juego con la camisa, y nos convierte en hormonas andantes. Los sudores aumentan y la gente se desprende de la ropa mostrando cuerpos, insinuando formas, sugiriendo placeres.
Llega la primavera
Llega la primavera
martes, 28 de marzo de 2006
time doesn´t go by so slowly
Aunque nuestra adoraba luisa maria se empeñe a a decir lo contrario, el tiempo no marcha lento. o eso es lo que me parec a mí. La impresión es que las semanas vuelan, aunque eso sí hacia ningún sitio. La semanas están configuradas en torno a la televisión, y convierte a nuestra vida en un bucle que nos envuelve con su densa capa haciéndonos creer que es así y ya está. Anoche, en un momento de insomnio provocado por una muela que no decide si salir o no, vi el prescindible porgrama de la prescindible teresa viejo. He de decir que vi el final, momento en que una navarra afincada en Barcelona decidía ir enseñandonos la ciudad aunque lo que más se veía era su culo (que ella le gustaba) y una stetas que no merecían ser enseñadas. Claro, quein lea esto lo mismo me dije que lo sigo porque no soy hetero, pues sí, aunque si el que llega a aparecer es un marono, creo que conservaría la objetividad para criticar el mal gusto de la escena.
A ver, que me estoy yendo por las ramas. lo que me llamó la atención fue la manera en la que se despidió la presentador, diciendo que hasta el lunes que viene, cuando hubieran pasado siete días y siete noches. original? (os reucerdo que ese es elt ítulo del programa por si os habeis mantenidos vírgenes que esos subproductos) a mi me parece más predictorio que original. y es que así pasamos la vida, organizando horarios en torno a series, rompiendo citas porque hoy sale no se quien con no se cuantos. ¿estamos locos?¿Es una prueba de que la humanidad está avocada al fracaso?. Puede.
Lo que quiero es daros un toque para que vivais, que existe e.mule (y las colecciones para los que tengais acciones de la sgae)y que las series y demás deben servir para entrenernos no para organizarnos ok!!! Por lo menos espero que os deis cuenta antes de que sea demasiado tarde y vuestra vida haya avanzado demasiano sin contar con vosotros. El tiempo vuela.
A ver, que me estoy yendo por las ramas. lo que me llamó la atención fue la manera en la que se despidió la presentador, diciendo que hasta el lunes que viene, cuando hubieran pasado siete días y siete noches. original? (os reucerdo que ese es elt ítulo del programa por si os habeis mantenidos vírgenes que esos subproductos) a mi me parece más predictorio que original. y es que así pasamos la vida, organizando horarios en torno a series, rompiendo citas porque hoy sale no se quien con no se cuantos. ¿estamos locos?¿Es una prueba de que la humanidad está avocada al fracaso?. Puede.
Lo que quiero es daros un toque para que vivais, que existe e.mule (y las colecciones para los que tengais acciones de la sgae)y que las series y demás deben servir para entrenernos no para organizarnos ok!!! Por lo menos espero que os deis cuenta antes de que sea demasiado tarde y vuestra vida haya avanzado demasiano sin contar con vosotros. El tiempo vuela.
martes, 21 de marzo de 2006
A otros con sus falas verdades
Hoy me han enviado un mail de esos reenviados que me ha asustado. Quien siga este blog, o incluso para quien lo acaba de descubrir recordaré que un día subí un post sobre los mail reenviados, en uno de esos ataques de acidez que tengo. Pero es que este me ha asustado, bueno esa no es la palabra exacta. Me ha dado grima. Primero nos cuenta una historia cruel, la verdad sobre un padre que tiene que sacrificar a su hijo, ya que la sangre de este es la única forma de encontrar una cura contra una enfermedad que asola en planeta (Tom Hanks, a que esperas para frustrarte otro intento de Oscar) y de cómo después cuando se quiere honrar la memoria del niño la gente o pasa por ver el fútbol o se acerca falsamente. ¡Qué crueldad! Espantoso, una de esas formas en las que un mail te alegra el día, ¿no?
Pero la parte terrorífica viene después cuando ese mail termina diciendo que pasó lo mismo con Jesucristo, que el hizo lo mismo por nuestro pecados, que no vamos a misa, etc. Vamos, o a alguien se le ha subido el vino de misa o los de HazteOir han pensado que esa es la mejor manera de acercarse a la iglesia. Quien me siga, sabrá lo poco dado que soy a la iglesia, y quizás resulte este cometario imparcial, pero bueno, si alguien asegura ser objetivo hoy en día no me queda más remedio que alabarle por su capacidad de (auto) engaño. Y sí, la verdad es que este mail me ha parecido fuera de tono. Ya no es como esos mail que intentan elevarte el alma con cachorritos o garfields vestidos de ballet, es un mail que me está culpabilizando por algo en lo que no creo.
Soy consciente de que vivo en pecado para la iglesia, y que según ellos el fuego eterno es mi destino, y que jamás veré esas bastas llanuras de algodón en las que todo el mundo como Philadelphia en vez de un buen Idiazabal. Aunque para mí ellos viven en pecado. Mi vida transcurre normal, intento andar mi camino y ayudar a quien me necesita, sí, pero también miro por mí, de hecho un nivel de egoísmo es lo que nos puede hacer personas. Lucho cuando creo que alo es injusto, y peleo para que sobresalga lo justo. Sí, y no voy a misa, ni iré. Y claro, eso último junto con el hecho de que en mi cama puedan caber hombres y no mujeres es lo que me lleva al infierno. Allí es donde les mandaría a ellos, la verdad. La hipocresía con las que siguen vendiendo un ideales con los que nunca han ejemplificado, la falsedad con la que ocultan la historia de sus maldades y sus falsedades, así como la manera en la que lo hacen hoy en día, es lo que, más allá de lo que es la fe (Cada uno tiene la suya y en eso no quiero meterme) me hace estar en contra de esa fábrica que posee su propio estado e intenta someternos a todos bajo amenazas y humillaciones. No conmigo no habéis acertado.
Pero la parte terrorífica viene después cuando ese mail termina diciendo que pasó lo mismo con Jesucristo, que el hizo lo mismo por nuestro pecados, que no vamos a misa, etc. Vamos, o a alguien se le ha subido el vino de misa o los de HazteOir han pensado que esa es la mejor manera de acercarse a la iglesia. Quien me siga, sabrá lo poco dado que soy a la iglesia, y quizás resulte este cometario imparcial, pero bueno, si alguien asegura ser objetivo hoy en día no me queda más remedio que alabarle por su capacidad de (auto) engaño. Y sí, la verdad es que este mail me ha parecido fuera de tono. Ya no es como esos mail que intentan elevarte el alma con cachorritos o garfields vestidos de ballet, es un mail que me está culpabilizando por algo en lo que no creo.
Soy consciente de que vivo en pecado para la iglesia, y que según ellos el fuego eterno es mi destino, y que jamás veré esas bastas llanuras de algodón en las que todo el mundo como Philadelphia en vez de un buen Idiazabal. Aunque para mí ellos viven en pecado. Mi vida transcurre normal, intento andar mi camino y ayudar a quien me necesita, sí, pero también miro por mí, de hecho un nivel de egoísmo es lo que nos puede hacer personas. Lucho cuando creo que alo es injusto, y peleo para que sobresalga lo justo. Sí, y no voy a misa, ni iré. Y claro, eso último junto con el hecho de que en mi cama puedan caber hombres y no mujeres es lo que me lleva al infierno. Allí es donde les mandaría a ellos, la verdad. La hipocresía con las que siguen vendiendo un ideales con los que nunca han ejemplificado, la falsedad con la que ocultan la historia de sus maldades y sus falsedades, así como la manera en la que lo hacen hoy en día, es lo que, más allá de lo que es la fe (Cada uno tiene la suya y en eso no quiero meterme) me hace estar en contra de esa fábrica que posee su propio estado e intenta someternos a todos bajo amenazas y humillaciones. No conmigo no habéis acertado.
lunes, 13 de marzo de 2006
Transcinema
El otro día estuve en el cine. Fui a ver una de esas películas que sin muchas pretensiones se ha ido abriendo un hueco en el panorama de los conservadores campos de Estados Unidos. Me estoy refiriendo a Transamerica. No estoy diciendo que sea la joya del siglo XXI y que el cine debería poner su año cero en el nacimiento de esta película, porque sería una insensatez, la verdad. Pero recomiendo enérgicamente que todo el mundo la vea. Podría ser una historia más, una road movie que cuenta con todos los elementos clásicos del género, un viaje, interior y exterior, una galería de personajes secundarios asombrosa e influyente en la trama, y una sucesión de los paisajes estadounidenses memos conocidos, para aquellos que creen que este país se limita a ser un decorado de Friends.
Pero no, la cosa cambia, porque la protagonista es un transexual (brillantemente interpretado por la más desesperada de aquellas mujeres que irrumpieron de manera silenciosa en la programación de la primera) que una semana antes de someterse a una operación de reasignación de género (Y sí!!! Lo dice así) se entera que su filtreo con una chica en su única ruptura de la virginidad al antiguo uso (Bree lo consideraba tan lésbico que no le pareció una relación heterosexual) trajo consigo a un hijo que está encerrado en un centro de menores y con un historial bastante grande.
Bree está descrita desde el principio. Quizás no tanto como suelen estar en general los personajes gays que se saben desde el principio que lo son para que nadie se asuste, pero el caso de su hijo no. Este chico de 17 años no se podría decir si es heterosexual ni homosexual, ni importa. El personaje tiene sexo a lo largo de la película, pero en ningún momento se dice cual es su orientación. Y repito, ni importa. Por primera vez un personaje puede hacer con su vida lo que quiera sin que el resto.
El mayor pero de esta película es que sigue todavía ciertos patrones de guión que yo creo que debieran ser superados ya, y ser una opción más y no la OPCIÓN. Pero desafía, y se aleja de la heterosexualización a la que se nos tiene acostumbrados en el cine. Y una frase que no me resisto a reproducir. Sucede cuando Bree necesita la firma de un médico para la operación y este le dice que la APA (Asociación Psiquiátrica Americana) considera la dismorfia de género como una enfermedad mental grave (dato que desconozco, lo siento, si podéis sacarme de dudas, gracias), nuestra niña le contesta que es curioso que una simple operación quirúrgica cure una enfermedad mental. Brillante.
Pero no, la cosa cambia, porque la protagonista es un transexual (brillantemente interpretado por la más desesperada de aquellas mujeres que irrumpieron de manera silenciosa en la programación de la primera) que una semana antes de someterse a una operación de reasignación de género (Y sí!!! Lo dice así) se entera que su filtreo con una chica en su única ruptura de la virginidad al antiguo uso (Bree lo consideraba tan lésbico que no le pareció una relación heterosexual) trajo consigo a un hijo que está encerrado en un centro de menores y con un historial bastante grande.
Bree está descrita desde el principio. Quizás no tanto como suelen estar en general los personajes gays que se saben desde el principio que lo son para que nadie se asuste, pero el caso de su hijo no. Este chico de 17 años no se podría decir si es heterosexual ni homosexual, ni importa. El personaje tiene sexo a lo largo de la película, pero en ningún momento se dice cual es su orientación. Y repito, ni importa. Por primera vez un personaje puede hacer con su vida lo que quiera sin que el resto.
El mayor pero de esta película es que sigue todavía ciertos patrones de guión que yo creo que debieran ser superados ya, y ser una opción más y no la OPCIÓN. Pero desafía, y se aleja de la heterosexualización a la que se nos tiene acostumbrados en el cine. Y una frase que no me resisto a reproducir. Sucede cuando Bree necesita la firma de un médico para la operación y este le dice que la APA (Asociación Psiquiátrica Americana) considera la dismorfia de género como una enfermedad mental grave (dato que desconozco, lo siento, si podéis sacarme de dudas, gracias), nuestra niña le contesta que es curioso que una simple operación quirúrgica cure una enfermedad mental. Brillante.
martes, 7 de marzo de 2006
La eterna duda
Un vez vi una película protagonizada por ese intento de actor que es Richard Guere (si me cuesta encontrarle la capacidad, no hablemos de su tractivo) que se llamaba Las dos caras de la verdad. Lejos de entrar a discusiones sobre la posible calidad de la cinta (sic) quiero detenerme en el título. Y es que es curioso, ¿no? La verdad tienes dos caras. Desde niños nos enseñan que las cosas son de una manera y no pueden ser de otra. Que falso. Nadie puede determinar cómo son los elementos que nos rodean. ¿Qué es el rojo? ¿Por qué es rojo? ¿Quién miente? ¿Qué es la mentira? ¿Tiene razón el gigante al reírse del enano? ¿Cuál de los dos es el monstruo?
De esta ralladura quiero sacar una conclusión: que no todo es lo que parece. Que las cosas pueden adoptar formas para otros diferentes a las que adoptan para nosotros y seguir siendo la misma dentro de su diferencia. Sí, es así. ¿O no?
Y dentro de esta relatividad me queda una duda ¿Qué es la amistad? ¿Cuándo se traiciona a un amigo?
De esta ralladura quiero sacar una conclusión: que no todo es lo que parece. Que las cosas pueden adoptar formas para otros diferentes a las que adoptan para nosotros y seguir siendo la misma dentro de su diferencia. Sí, es así. ¿O no?
Y dentro de esta relatividad me queda una duda ¿Qué es la amistad? ¿Cuándo se traiciona a un amigo?
lunes, 27 de febrero de 2006
Painting past
El pasado siempre está allí: nos persigue, nos atormenta, nos hace soñar. La melancolía es una de esas virtudes del ser humanos para hacer presente lo que ya no existe, y lo que quizá nunca existió, pero que se repite día tras día en nuestra mente, quizás emborronado de lo que realmente fue, pero tan claro como si lo tuviéramos justo delante de nuestras narices. Y todos lo intentamos capturar de alguna manera, algunos con mejor fortuna que otros. Pero es sin duda la mano del pintor la que mejor lo logra. Sus trazos intentando capturar la realidad, sus manos obligadas a representar lo que su mente ha guardado.
Este es un arte que el avance de la ciencia no podrá despojar de su subjetividad, pues aunque las técnicas se depuren, y las herramientas cada vez sean mejores, es el pintor, artista de la (re)interpretación quien decide cómo ha de ser la realidad que aparecerá en ese cuadro que sonríe desde el blanco lienzo sin mácula como un reto, un desafío. Y por eso la pintura es quien mejor representa la melancolía, porque nuestra mente es eso: es un lienzo en blanco en donde pintamos todas aquellas experiencias, en donde damos más color a los momentos en los que sonreímos, y cubrimos que colores tristes todo aquello que no queremos que brille. Somos inexactos cuando dibujamos los problemas, no acertamos en su magnitud, de la misma manera que aquella persona que nos hizo soñar un verano, y a la que no volvimos a ver, aparece con una aureola que jamás tuvo. ¿O quizás si?
Atardeceres grises, compañías coloridas, movimientos estáticos, sonrisas inexistentes. La subjetividad es la baza con la que jugamos para que nuestros recuerdos se ajusten a nuestro presente y podamos seguir adelante. ¿Y qué pasa con la objetividad? La objetividad es la cordura para aquel que no acepta que está loco, mientras que quienes lo aceptamos, nos satisface recrearnos en las mentiras piadosas de los verdes valles y en las cálidas casas en las que crecimos aceptando que ni eran tan verdes ni tan cálidas, pero recordarlas así nos ayuda a superar las grises ciudades y los fríos hogares a la vuelta. Y eso es lo que vemos cuando un pintor nos expone su obra: sus verdes valles y su cálida casa.
Este es un arte que el avance de la ciencia no podrá despojar de su subjetividad, pues aunque las técnicas se depuren, y las herramientas cada vez sean mejores, es el pintor, artista de la (re)interpretación quien decide cómo ha de ser la realidad que aparecerá en ese cuadro que sonríe desde el blanco lienzo sin mácula como un reto, un desafío. Y por eso la pintura es quien mejor representa la melancolía, porque nuestra mente es eso: es un lienzo en blanco en donde pintamos todas aquellas experiencias, en donde damos más color a los momentos en los que sonreímos, y cubrimos que colores tristes todo aquello que no queremos que brille. Somos inexactos cuando dibujamos los problemas, no acertamos en su magnitud, de la misma manera que aquella persona que nos hizo soñar un verano, y a la que no volvimos a ver, aparece con una aureola que jamás tuvo. ¿O quizás si?
Atardeceres grises, compañías coloridas, movimientos estáticos, sonrisas inexistentes. La subjetividad es la baza con la que jugamos para que nuestros recuerdos se ajusten a nuestro presente y podamos seguir adelante. ¿Y qué pasa con la objetividad? La objetividad es la cordura para aquel que no acepta que está loco, mientras que quienes lo aceptamos, nos satisface recrearnos en las mentiras piadosas de los verdes valles y en las cálidas casas en las que crecimos aceptando que ni eran tan verdes ni tan cálidas, pero recordarlas así nos ayuda a superar las grises ciudades y los fríos hogares a la vuelta. Y eso es lo que vemos cuando un pintor nos expone su obra: sus verdes valles y su cálida casa.
jueves, 23 de febrero de 2006
Notre histoire, notre vérité
Soy yo, /fuerte como el viento./Soy yo,/quien decide mi destino./No más lloros ni lamentos,/no más concesiones a ellos./ La fuerza es parte de mí/porque la debilidad es/reconocer que el otro es más fuerte/sin siquiera haber luchado./ Risas de cuervos a punto de desaparecer,/ historia que se repite en cada uno de nosotros./ La vida es vivir,/y yo quiero que la mía sea así./ Sus voces insultantes no me callarán./Antes pedía perdón por ser quien soy;/ahora lo pido por haberlo pedido./
Y otros lo dijeron antes que yo:
Soy así y así seguiré. Esa sentencia en boca de aquella mujer que para muchos de nosotros representa, ya no sólo parte de nuestra infancia, sino de la historia de la música y de la televisión. Ella se meo encima de Luci y después nos ha ido mostrando las ganas de luchar. Yo aprendí mucho de ella y de sus creaciones, pero lo que sin duda me ha servido en esta vida es que hay que aprender a desaprender lo aprendido para poder reaprender. Trabalenguas sin duda cargado de moral.
We are queer, we are here, get used to it.
Por eso mismo debemos aprender a querer como somos, sea como sea eso. No es cierto que porque el resto nos desapruebe lo debamos hacer nosotros, porque sería darles la razón; no es cierto que porque el resto trate de borrar nuestra historia nosotros no la debamos contar porque así contribuiremos a que desaparezca.
Un saludo para los hijos del Arco Iris. Que la luz llegue hasta el final
Y otros lo dijeron antes que yo:
Soy así y así seguiré. Esa sentencia en boca de aquella mujer que para muchos de nosotros representa, ya no sólo parte de nuestra infancia, sino de la historia de la música y de la televisión. Ella se meo encima de Luci y después nos ha ido mostrando las ganas de luchar. Yo aprendí mucho de ella y de sus creaciones, pero lo que sin duda me ha servido en esta vida es que hay que aprender a desaprender lo aprendido para poder reaprender. Trabalenguas sin duda cargado de moral.
We are queer, we are here, get used to it.
Por eso mismo debemos aprender a querer como somos, sea como sea eso. No es cierto que porque el resto nos desapruebe lo debamos hacer nosotros, porque sería darles la razón; no es cierto que porque el resto trate de borrar nuestra historia nosotros no la debamos contar porque así contribuiremos a que desaparezca.
Un saludo para los hijos del Arco Iris. Que la luz llegue hasta el final
viernes, 17 de febrero de 2006
Focus in black
A veces no prestamos atención a la luz. Sabemos que está ahí, que siempre va a estar. Cuando llegamos a tener suficiente conciencia nos damos cuenta que si se va por la noche, por la mañana aparecerá tan renovada como el día anterior. E incluso por las noches podemos tener esas luces artificiales que nos permiten soñar con la natural. Si, la luz. Vida y sentimientos que siempre están allí ¿Siempre? Hay veces en las que la luz desaparece, en las que nos cegamos, en las que ponemos en nuestras miradas filtros opacos que no nos permiten ver más a allá de ellos. Y estamos lo suficientemente cegados como para darnos cuenta que sería tan sencillo como mover nuestra mano y quitar ese velo de delante de la cara para recuperar la luz. Pero no lo hacemos. Incluso ignoramos que podamos hacerlo. Y entonces la angustia es mayúscula, porque ya no tenemos la certeza de que la luz vaya a aparecer por la mañana siguiente. Es más, ignoramos siquiera que la luz pueda aparecer. Nos vamos muriendo por dentro como flores marchitas que han perdido el astro sobre el que giran sus, antes coloridos, pétalos. Somos sombras de lo que antes fuimos, enigmas de la naturaleza, muertos en vida que tienen en sus ojos la quietud de aquellos que han secado todas sus lágrimas. Personas que sólo conocen espinas sin rosas, aliento desenfocado en un triste y patético amago de respiración. El latido se torna ruidoso como las campanas que anuncian otro muerto más en el pueblo, deseando que callen, pero alegre de poder oírlas.
Y allí, al fondo, cuando la máscara empieza a debilitarse empieza a verse una luz, un lucero que tirita, una miserable onda luminosa. Y entonces están los que la miran, los que la anhelan, los que se asoman para poder verla y vuelven a descubrir la belleza de los colores. Pero también están aquellos, que acostumbrados a la oscuridad cierran sus ojos y se encierran en una ceguera eterna, triste, pero a la vez intensamente cierta.
Y allí, al fondo, cuando la máscara empieza a debilitarse empieza a verse una luz, un lucero que tirita, una miserable onda luminosa. Y entonces están los que la miran, los que la anhelan, los que se asoman para poder verla y vuelven a descubrir la belleza de los colores. Pero también están aquellos, que acostumbrados a la oscuridad cierran sus ojos y se encierran en una ceguera eterna, triste, pero a la vez intensamente cierta.
jueves, 9 de febrero de 2006
La noche de los muertos vivientes
Hoy voy a hablaros de los muertos en vida, y no es que vuelva a reorientar mi carrera literaria hacia el género de terror, puesto que me prometí que si eso ocurría es porque tenía un buen argumento, por lo que las personas que tienen miedo a dormir con la luz apagada pueden relajarse. No, hoy de lo que quiero hablaros es de esas personas sobre las que te cuestionas cuál es su motivación para vivir. Explícome. Porque a estas alturas más de un puedo pensar que me dirijo a hablar sobre aquellas personas cuya vida ha sido tan perra y que han sumado en unos cuantos años tan cantidad de tragedias en sus vidas que podrían dar pie a una temporada entera de true story movies, tan comunes en los mediodías de antena tres. No, sobre esas personas no hay que hablar, sino que si se conoce a alguna en todo caso hay que actuar pues bastantes putas las ha pasado ya.
Yo quiero hablaros de esas personas que se acomodan en la vida, personas cuyo día a día es suficiente, personas que no viven una vida, sino que son caricatos de una película que dura 24 horas y que en el momento de acabarse el rollo se vuelve al principio, y así hasta el fin de los días. Esta tendencia no tiene que ver con clases sociales ni con estudios, pues se encuentran en todos los extractos, porque estas personas sólo se diferencian en el grado en que quieren parar el play de sus vidas y alimentarse de un perpetuo still. Hay quienes paran a los dieciocho con el primer trabajo y la primera chica embarazada antes de tiempo, o quienes esperan a licenciarse y trabajar de aquello toda su vida, accediendo de vez en cuando a un ascenso, más que por méritos por pura política de empresa. Estas personas han hecho suyo la ley de que todos los cuerpos tienden al mínimo esfuerzo, verdad por la que la humanidad ha evolucionado a pasos tan enanos y por lo que las evoluciones tienen más grietas que el cutis de la Duquesa de Alba.
Lo gracioso es que la gente que estoy embolsando en estas categorías son aquellas que más oportunidades ha tenido. Quizás no hayan tenido ningún estímulo para que lo hicieran, pero jamás han tenido las puertas cerradas. En cambio, si uno se fija bien, las personas que luchan, las que no se conforman con lo que son por mucho que les guste, las que habiendo llegado a un lecho cómodo no se quedan dormidas sino que tejen una nueva colcha, sí, esas personas por lo general lo han tenido difícil. Motivo, el que sea, pero en sus corazones hay una pequeña herida sin cicatrizar que les hace moverse y superarse. Aquellos inadaptados en el instituto son el futuro de mañana, porque ha habido un momento en su vida en el que el grupo no les ha ofrecido el suficiente aliciente como para abandonarse a él y dejar de pensar por sí mismos, sino que la vida les ha enseñado que hay que ser independiente, que no hay que dormirse, y que un halago puede ser el peor engaño.
Y yo me considero uno de esos, una de esas personas en continua búsqueda de sí mismo, con sus momentos agrios, es cierto, pero con ganas de triunfar. Y es ahora cuando miro a todas aquellas personas integradas, a todas aquellos que se creían superiores por fardar de A y B, y les veo convertidos en reproducciones calcadas de sus padres, demostrando que su rebeldía no tenía sentido sino que era una consecuencia lógica de la edad, y que sus manera guays eran las correspondientes a las que sus padres posiblemente tuvieron allá en el pleistoceno. Ahora les miro y me dan pena, me dan aso, sí voy a ser sincero. Soy yo quien no quiere que mi vida se llene de esas personas, sino que se lene de gente que me quiera aportar algo, que me estimule para volar, no que me agarre del pie y me obligue a ver el mundo desde su altura porque así hay que hacerlo, ya que así lo hicieron sus padres, los padres de sus padres, ....
Yo quiero hablaros de esas personas que se acomodan en la vida, personas cuyo día a día es suficiente, personas que no viven una vida, sino que son caricatos de una película que dura 24 horas y que en el momento de acabarse el rollo se vuelve al principio, y así hasta el fin de los días. Esta tendencia no tiene que ver con clases sociales ni con estudios, pues se encuentran en todos los extractos, porque estas personas sólo se diferencian en el grado en que quieren parar el play de sus vidas y alimentarse de un perpetuo still. Hay quienes paran a los dieciocho con el primer trabajo y la primera chica embarazada antes de tiempo, o quienes esperan a licenciarse y trabajar de aquello toda su vida, accediendo de vez en cuando a un ascenso, más que por méritos por pura política de empresa. Estas personas han hecho suyo la ley de que todos los cuerpos tienden al mínimo esfuerzo, verdad por la que la humanidad ha evolucionado a pasos tan enanos y por lo que las evoluciones tienen más grietas que el cutis de la Duquesa de Alba.
Lo gracioso es que la gente que estoy embolsando en estas categorías son aquellas que más oportunidades ha tenido. Quizás no hayan tenido ningún estímulo para que lo hicieran, pero jamás han tenido las puertas cerradas. En cambio, si uno se fija bien, las personas que luchan, las que no se conforman con lo que son por mucho que les guste, las que habiendo llegado a un lecho cómodo no se quedan dormidas sino que tejen una nueva colcha, sí, esas personas por lo general lo han tenido difícil. Motivo, el que sea, pero en sus corazones hay una pequeña herida sin cicatrizar que les hace moverse y superarse. Aquellos inadaptados en el instituto son el futuro de mañana, porque ha habido un momento en su vida en el que el grupo no les ha ofrecido el suficiente aliciente como para abandonarse a él y dejar de pensar por sí mismos, sino que la vida les ha enseñado que hay que ser independiente, que no hay que dormirse, y que un halago puede ser el peor engaño.
Y yo me considero uno de esos, una de esas personas en continua búsqueda de sí mismo, con sus momentos agrios, es cierto, pero con ganas de triunfar. Y es ahora cuando miro a todas aquellas personas integradas, a todas aquellos que se creían superiores por fardar de A y B, y les veo convertidos en reproducciones calcadas de sus padres, demostrando que su rebeldía no tenía sentido sino que era una consecuencia lógica de la edad, y que sus manera guays eran las correspondientes a las que sus padres posiblemente tuvieron allá en el pleistoceno. Ahora les miro y me dan pena, me dan aso, sí voy a ser sincero. Soy yo quien no quiere que mi vida se llene de esas personas, sino que se lene de gente que me quiera aportar algo, que me estimule para volar, no que me agarre del pie y me obligue a ver el mundo desde su altura porque así hay que hacerlo, ya que así lo hicieron sus padres, los padres de sus padres, ....
martes, 7 de febrero de 2006
S.O.S
Cada vez tengo menos dudas de que la televisión sea una creadora de zombis. Hay veces que yo mismo, encontrándome ante un subproducto cuyos creadores debían correr el mismo final que los animalitos de happy tree friends, he sentido como si estuviera perdiendo neuronas. Sentía que dentro de mi cabeza las neuronas se convertían en esos animalitos que hay (no me acuerdo el nombre pero salían en la serie del juez Kläus) por estos mundos de dios y hacían un suicidios colectivo. ¿A que cojones viene esta afirmación? A que esta noche Dapena 3 (cuyo único méritos es programar los Simpons) estrena un programa similar al prescindible Mira quien baila, con la salvedad de que en vez de deleitar nuestros masoquistas ojos con las escenas de Carmen por qué no se retira Sevilla, nos asombraremos con los cantos del levantapiedras (Harrijasotzaile en mi tierra) Perurena, y de la incansable (que pena) Antonia, aquella que protestaba cuando la Barbie de Geriátrico le quito a su marido (Por cierto, Vicky, te sigo odiando pero me has dado uno de los mejores piropos para la ex participante del equipo A); me pregunto si esta vez nuestra querida Antonia meterá a su hombre en el microondas ya que ahora disponen de función de descongelado.
Y sí, como cualquier negro profeta os traigo este anuncio cercano al Apocalipsis, por si alguno no ha podido deleitarse con las amenazas publicitarias de nuestra cadena facha. ¿Y quien lo presenta? Pues como no, una de esas presentadoras que no tienen bastante ridículo con el hecho y quieren que su vitrina de recuerdos se parezca lo más posible a una casa del terror por todos aquellos que apuestan por la televisión de calidad, sea lo que fuere eso. Por lo menos a algunos nos queda el consuelo de poner a Cuatro y deleitarnos con el salvajemente sincero House, y su sarta de ironías engarzadas con personajes secundarios, que lejos de quedar por debajo de él, tienen de vez en cuando la respuesta adecuada.
Así, que aquello que quieran seguir maltratando sus malogradas neuronas no tienen más que poner ese canal mientras que los demás haremos cualquier cosa diferente. Si el anuncio de Europa dice eso de SAVE THE MUSIC, ante estos atentados contra la salud pública (¿dónde está la ministra de sanidad?) yo digo aquello de SAVE THE DIGNITY
Y sí, como cualquier negro profeta os traigo este anuncio cercano al Apocalipsis, por si alguno no ha podido deleitarse con las amenazas publicitarias de nuestra cadena facha. ¿Y quien lo presenta? Pues como no, una de esas presentadoras que no tienen bastante ridículo con el hecho y quieren que su vitrina de recuerdos se parezca lo más posible a una casa del terror por todos aquellos que apuestan por la televisión de calidad, sea lo que fuere eso. Por lo menos a algunos nos queda el consuelo de poner a Cuatro y deleitarnos con el salvajemente sincero House, y su sarta de ironías engarzadas con personajes secundarios, que lejos de quedar por debajo de él, tienen de vez en cuando la respuesta adecuada.
Así, que aquello que quieran seguir maltratando sus malogradas neuronas no tienen más que poner ese canal mientras que los demás haremos cualquier cosa diferente. Si el anuncio de Europa dice eso de SAVE THE MUSIC, ante estos atentados contra la salud pública (¿dónde está la ministra de sanidad?) yo digo aquello de SAVE THE DIGNITY
domingo, 5 de febrero de 2006
Ego amo vitae cultura
Hace un par de día estuve en un acto cultural. Para quienes pequen de neos en mi jerga quiero recordar que cultural no implica que esté patrocinado por la SGAE, sino que quiere intentar aportat algo al ya sobresaturado mundo del arte, especialmente por subproductos que coniguen más fama que aquellos que tienen una verdadera porfundidad a tres dimensiones. El caso es que un antiguo compañero de piso, que merece una estatua pro seguir siendo amigo mío a pesar de haberme conocido en el duro campo de la convivencia, había montado su primera exposición seria de dibujo, junto a otras personalidades más o menos conocidas.
Tenía tres razones para ir a esta exposición y que sólo un tornado dirección oz me podría haber obligado ir, y eso que no tengo ningún perro ni amigo que se llame Toto. Primero, el deber moral de ir a apoyar a una persona que te importa y que está viendo cómo se cumplen sus sueños (con los amigos también hay que estar en los momentos dulces); segundo, que le texto que acompañaba a su obra en el folleto estaba escrito por mí, el escritor (como suena) y eso hacía sentir más parte de aquel acontecimiento; y tercero, lo que hoy en día puede sonar más raro en esta sociedad use and throw en la que vivimos, y es que me apetecía ir a este acto cultural.
Ahoraa no voy a ir d eintelectualoide de tercer fila que dice cosas que nadie inTERESA, pero de vez en cuando siento como que me apetece ver algo que conecte más con mi interior, que me haga sentir parte de algo, como que me inspiren. Y es cierto que aquella galería albergaba a seres cuyo interés estaba muy lejos de lo que se puede denominar el interés altruista, pero aprendí muchas cosas, tanto sobre arte como sobre mi amigo, y me llevé el mejor regalo que una persona puede tener: me enamoré de un cuadro. Evidentemente mi precaria (de becario) situación económica no me alcanzaba a compararlo, pero la inspiración era tanta que no voy a poder evitar más que crear una historia sobre ese cuadro que incluré en el libro de relatos breves que próximamente espero que vea la luz.
A veces dejar el mundo de luces de neon y de productos prefrabricados da a uno la posibilidad de descubrir que la belleza supera a los cuerpos de los protagonistas del pseudoculebrón de Pasión de Gavilanes, y que las cosas que realiza una persona para crear arte y no dinero realmente sabe tocar la puerta del alma. Un beso para aquellos que piensan lo mismo. Juntos puede que no venceremos, pero nos juntaremos en pequeños grupos a criticar a aquellos que se lucran pudriendo sus almas con vaciedades (nuevo palabro) y corazones latinos que dejan de latir.
jueves, 2 de febrero de 2006
Pacha mama
A veces cuando miro un rayo tengo en mi interior dos sentimientos: por un lado el pánico que provoca, pues, quitando un par de mentes inconscientes e imitadores de George Washington con cometas inoportunas, todos sabemos que un rayo nos puede dejar algo así parecido a un pollo frito; peor, mirando por otro lado, un rayo me parece una de las visiones más hermosas de la naturaleza. Me sueles pasar que en las noches de tormenta, en las que esta no está muy lejos, me quedo hipnotizado viendo ese ballet de luces y sonidos que despliega ante nosotros, simples humanos en el cielo. Por un segundo la noche se convierte vida, y uno es capaz de contemplar cómo de maravillosa es la naturaleza, qué fuerza y tiene y cómo puede llegar a conmover.
Y sí, he dicho bien, me conmueve.
Quizás que uno de los seres más fríos y cínicos del planeta os confiese esto, pues provocar más de un shock, no hipobulémico espero, y quizás sea un error mostrar una de mis debilidades, pero sí, este tipo de fuerzas desatadas me conmueves. De la misma manera que puedo tirarme horas y horas mirando al mar, sintiendo como cada uno de mis problemas, inmensos en mi cabeza se tornan pequeños ante el batir de las olas contra las rocas en un líquido paisaje que es tan grande que no me entra en la mirada. Recuerdo con especial cariño los días de tormenta marina, los de galerna, en los que las olas son violentas y no fingen esa hipocresía de falsa calma que parece poseer el mar; en esos momentos son ellas, sin máscaras, las que pelean contra rocas, ancladas allí desde hace tantos siglos que se les olvidó protestar y su única oposición es mantenerse inmóviles, desgastándose poco a poco, pero a marchas forzadas para una roca. Cicatrices saladas llenas de pequeños seres que habitan ahí, protegidos de sus depredadores por olas gigantescas y llenas de espuma.
Ambos, el mar embravecido y una tormenta eléctrica tienen esos dos elementos, esas características que, lejos de diferenciarlas, las unen, porque ambos son bellos espectáculos terroríficos en los que la naturaleza nos demuestra que es más fuerte que cualquier cosa que el ser humano construya, que tarde o temprano reclama su sitio robado. Es esos momentos en los que la naturaleza demuestra que es capaz de destruir cualquier dios inventado por los seres humanos, que es capaz de detener cualquier elemento de discordia de un plumazo. Es en esos momentos en los que me encuentro feliz.
Y sí, he dicho bien, me conmueve.
Quizás que uno de los seres más fríos y cínicos del planeta os confiese esto, pues provocar más de un shock, no hipobulémico espero, y quizás sea un error mostrar una de mis debilidades, pero sí, este tipo de fuerzas desatadas me conmueves. De la misma manera que puedo tirarme horas y horas mirando al mar, sintiendo como cada uno de mis problemas, inmensos en mi cabeza se tornan pequeños ante el batir de las olas contra las rocas en un líquido paisaje que es tan grande que no me entra en la mirada. Recuerdo con especial cariño los días de tormenta marina, los de galerna, en los que las olas son violentas y no fingen esa hipocresía de falsa calma que parece poseer el mar; en esos momentos son ellas, sin máscaras, las que pelean contra rocas, ancladas allí desde hace tantos siglos que se les olvidó protestar y su única oposición es mantenerse inmóviles, desgastándose poco a poco, pero a marchas forzadas para una roca. Cicatrices saladas llenas de pequeños seres que habitan ahí, protegidos de sus depredadores por olas gigantescas y llenas de espuma.
Ambos, el mar embravecido y una tormenta eléctrica tienen esos dos elementos, esas características que, lejos de diferenciarlas, las unen, porque ambos son bellos espectáculos terroríficos en los que la naturaleza nos demuestra que es más fuerte que cualquier cosa que el ser humano construya, que tarde o temprano reclama su sitio robado. Es esos momentos en los que la naturaleza demuestra que es capaz de destruir cualquier dios inventado por los seres humanos, que es capaz de detener cualquier elemento de discordia de un plumazo. Es en esos momentos en los que me encuentro feliz.
martes, 31 de enero de 2006
Ellas de venus, y ellos en el paro
Ayer dando una paseito hasta casa observé el nuevo txiki park que han abierto cerca de donde vivo. Todo actualizado, pensado para el disfrute de padre y niños, perfecto ¿Perfecto? A estas alturas ya os habríais imaginado que si en el mundo existiera algo perfecto (lo cual no creo posible) no tendría cabida en este cajón de sastre que es este blog. ¿y cuál era la pega esa que me roía por dentro cual carcoma en el intestino de Pinocho? Pues que en la puerta había un cartel en el que buscaban personal (hasta aquí no problemo), exactamente monitoras (ce ça). Y a mí que me parta un rayo. No voy a presumir.... ¡Que coño! sí lo voy a hacer. Tengo titulación y experiencia suficiente como para merecer ese puesto más que esas niñas que suelo ver en muchos puestos y que el único mérito que tienen a su favor es haber nacido con un coño de serie.
Y que ahora nadie piense que soy un misógino, aunque quien lo quiera pensar que lo haga ( a estas alturas a uno le suda lo que piensen los bienpensantes). Personalmente, he hecho lo que estaba de mi parte para que en mi vida la discriminación por sexo sea un mal recuerdo de una sociedad jerarquizada por uno para joder a todos. Y me parece perfecta/necesaria la incorporación de la mujer al trabajo, de hecho, creo que soy uno de los pocos que todavía no entienden la razón del rechazo a esto, pero mi idea de este cambio social es que además de que ellas pudieran ser bomberos, toreros, o torero-bomberos, es que yo pudiera optar a puetos hasta ahora vetados para nosotros (si es que la discriminación era para todos). ¿Y es así?
Se necesita dependienta, azafata, promotora, cajera, monitora, limpiadora, cuidadora infantil,...... ¿Sigo?
Por supuestp que no pido trabajar como nodriza, pues mi pecho, por muy bonito que sea también, no es capaz de dar leche, pero aún no entiendo por qué mis diversos atributos masculinos me limitan a esos puestos. Y es más, que sólo se oferten a mujeres, y que estas sigan siendo las únicas en hacerlo sólo ayuda a que se siga viendo a la mujer en ciertos puestos. Además de la estupidez que eso genera, porque, un ejemplo, si yo voy a Springfield(cadena de ropa masculina) a comprar mi ropa, pues oye, que seguro que me atiende mejor un tío ¿No? ¿Os parece una estupidez? ¿Tanto como el confiar que sólo lo hagan mujeres? He ahí la cuestión
domingo, 29 de enero de 2006
El opio del pueblo
En una de sus más celebradas citas Marx hizo suya una metáfora en la que convertía la religión en el opio del pueblo; no es trabajo mío hoy entrar a discutir sobre esta institución aunque como la paciencia es una virtud, no os haré esperar mucho para escuchar lindezas sobre esta. Pero no, hoy no va a ser la santa iglesia la merecedora de que la descuajeringue, sino ese nuevo opio que tiene a la gente como zombies: el fútbol.
Esta tarde estaba tomando algo en un conocido centro comercial de la ciudad que posee una gigantesca televisión con cuatro pantallas en la que lo normal es que tengan conectada música o videoclips, pero hoy no, hoy era domingo, hoy tocaba fútbol. Y allí estaban todos, unidos, mirando embobados como unas personas corrían detrás de un balón con un objetivo que no modificaría la vida de los seguidores, al no ser que tuvieran la quiniela en marcha. El espectáculo me sugería que si esta noche el telediario anunciaba la ruina del Banco Central todos aquellos respiraría tranquilos siempre que aquello no significara que terminaba la liga.
Respeto a la gente que le gusta el deporte; yo mismo cuando puedo aprovecho para ejercitar mi cuerpo, como elemento anti estresante, pero de ahí a sentir ese fervor por lo que hacen otras personas, pues mira, que me parece que lo cambias por follar y publicar y no dista tanto de salsa rosa. Y mirad que en los ochenta el fútbol casi desaparece si no llega a ser que Canal plus lo revitalizó como si le hubiera echado una de esas capsulas para la calvicie. Joder. Y ahora que plastada. Y encima como no te guste es que no te gusta el deporte.
Pues miren señores, me gusta el deporte, practico deporte, pero en mi vida hay cosas más interesantes que hacer un domingo ( o el día en que coño se retransmite algo), y hay cosas más serias por las que preocuparse que porque un arbitro ha pitado algo (las catástrofes nacionales son otras para mí). Así que allá ellos, pero que dejen de jodernos y les pongan un canal especial y no nos estropeen la programación a los demás
Esta tarde estaba tomando algo en un conocido centro comercial de la ciudad que posee una gigantesca televisión con cuatro pantallas en la que lo normal es que tengan conectada música o videoclips, pero hoy no, hoy era domingo, hoy tocaba fútbol. Y allí estaban todos, unidos, mirando embobados como unas personas corrían detrás de un balón con un objetivo que no modificaría la vida de los seguidores, al no ser que tuvieran la quiniela en marcha. El espectáculo me sugería que si esta noche el telediario anunciaba la ruina del Banco Central todos aquellos respiraría tranquilos siempre que aquello no significara que terminaba la liga.
Respeto a la gente que le gusta el deporte; yo mismo cuando puedo aprovecho para ejercitar mi cuerpo, como elemento anti estresante, pero de ahí a sentir ese fervor por lo que hacen otras personas, pues mira, que me parece que lo cambias por follar y publicar y no dista tanto de salsa rosa. Y mirad que en los ochenta el fútbol casi desaparece si no llega a ser que Canal plus lo revitalizó como si le hubiera echado una de esas capsulas para la calvicie. Joder. Y ahora que plastada. Y encima como no te guste es que no te gusta el deporte.
Pues miren señores, me gusta el deporte, practico deporte, pero en mi vida hay cosas más interesantes que hacer un domingo ( o el día en que coño se retransmite algo), y hay cosas más serias por las que preocuparse que porque un arbitro ha pitado algo (las catástrofes nacionales son otras para mí). Así que allá ellos, pero que dejen de jodernos y les pongan un canal especial y no nos estropeen la programación a los demás
jueves, 26 de enero de 2006
Demasiada miel para Winnie Poo
Hoy, revisando mi mail he recibido algo que ha hecho que moviera mi culo a este ordenador es haber recibido uno de estos mail que dicen algo así como qué maravillosa es la vida, y qué lecciones hay que seguir. La verdad, estos mail aprendices de Jorge Bucay, lo cual ya de por sí tiene delito, muestran una vida irreal, un consuelo para tontos. Me enervan con esa sensiblería barata, sin sentido. Tan malo como la violencia sin sentido es la noñez porque sí. No lo entiendo. Esos que dicen que si quieres conseguir un deseo envíalo a diez personas tienes pase al lado de esos otros de si me quieres o si eres buena persona reenvía. ¿De dónde coño salen? es decir, por un lado, las personas a las que yo quiero lo saben, e intento hacérselo saber, pero a mi manera, sin tener que usar un recurso como un mail hiperazucarado que provoca casos de diabetes aguda ante exposiciones prolongadas o continuas. Supongo que las personas que me conocen se darán cuenta de lo ridículo que sería verme escribiendo mensajes con mapaches y corazones. EL cariño, como todo, se demuestra con acciones, no con palabras vacías.
Y en cuanto a lo de no no tener sentiemientos ante los problemas del mundo... mirad, en estos momentos no quiero hacer una enumeración de mis acciones como voluntarios, porque mi intención no es buscar vuestra canonización. El envío de mails solo pueden solucionar algo cuando se trata de hacer presión con el ciberactivismo.
Lo siento, y lo voy a decir así: no me hace ilusión recibir esos mailes. Evidentemente quien quiera que lo haga, pero no cuente conmigo para seguir cadenas. Uno tiene el azúcar demasiado alto para aumentarlo así. Por cierto, las páginas ácidas y corrosivas todas las que querais.
Bienvenido al lado oscuro
if you want it to be good, girl, get yourself a bad boy. Así reza el título de una de estas boy bands llenas de bollos para adolescentes con las hormonas más alteradas que Rouco Varela en Chanel Nº 4. La verdad es que el tema no merece por su calidad musical (aunque obviamente supera a Luis Cobos), pero me llama la atención por el título. El otro día charlando con mi Txiki por teléfono, en una de nuestras maneras alternativas de ser accionistas de vodafone, se me ocurrió la genialidad (la modestia no es una virtud) de que el lado oscuro de la vida tiene mala fama porque todo el mundo cree que para pertenecer a él hay que ponerse una máscara negra y tener un tono de voz como si fueras Constantino Romero con ronquera. Y no es así.
A me gusta ser malo, me gusta tener poder expresar esos pensamientos prohibidos que tenemos todos, me gusta dar rienda suelta a esa portera que llevamos en nuestro interior, y no porque me guste el Don Limpio. Y no me gusta que me censuren, sobre todo quienes no tienen razón. No soporto a esas personas que abanderan el equipo del buen gusto y de las formas con un cretinismo que asusta, que se creen que por haber tenido unos cuantos euros más en el bolsillo, o por haber ido a tal o cual sitio, pueden darme lecciones de educación. Lo siento, no cuela. No me merecéis respeto. La palabra educación está dentro de mi vocabulario y sale de mi corazón. Practicar el deporte del cotilleo no me convierte en un ser desalmado, así como si me lo convertiría el ser un ser tan encorsetado que critique a cualquier persona natural.
La vida no es maravillosa, aunque hay momentos en lo que así parece. Y ser malo no está mal; Hay que ser egoísta, hay que mirar por uno mismo y quererse, hacerse regalos, sentir que el decir que no a un favor no es directamente proporcional a quemarse en el infierno ese, que ahora, al parecer no existe. Aunque sin pasarse, tampoco hay que ser un hijo puta. Y quien no haya sido cabrón alguna vez en su vida, miente. Lo dice el título de aquel libro: Las chicas buenas van al cielo, las malas a todas partes- ¿A dónde quieres ir tú?
A me gusta ser malo, me gusta tener poder expresar esos pensamientos prohibidos que tenemos todos, me gusta dar rienda suelta a esa portera que llevamos en nuestro interior, y no porque me guste el Don Limpio. Y no me gusta que me censuren, sobre todo quienes no tienen razón. No soporto a esas personas que abanderan el equipo del buen gusto y de las formas con un cretinismo que asusta, que se creen que por haber tenido unos cuantos euros más en el bolsillo, o por haber ido a tal o cual sitio, pueden darme lecciones de educación. Lo siento, no cuela. No me merecéis respeto. La palabra educación está dentro de mi vocabulario y sale de mi corazón. Practicar el deporte del cotilleo no me convierte en un ser desalmado, así como si me lo convertiría el ser un ser tan encorsetado que critique a cualquier persona natural.
La vida no es maravillosa, aunque hay momentos en lo que así parece. Y ser malo no está mal; Hay que ser egoísta, hay que mirar por uno mismo y quererse, hacerse regalos, sentir que el decir que no a un favor no es directamente proporcional a quemarse en el infierno ese, que ahora, al parecer no existe. Aunque sin pasarse, tampoco hay que ser un hijo puta. Y quien no haya sido cabrón alguna vez en su vida, miente. Lo dice el título de aquel libro: Las chicas buenas van al cielo, las malas a todas partes- ¿A dónde quieres ir tú?
martes, 24 de enero de 2006
Oda a la Bruja Averías
Esta noche estrenan House en cuatro, sí ese nuevo canal que está intentando ofrecer contenidos alejados a la telebasura por la que tanto protestamos todos, y que como respuesta tiene unos índices de audiencia baja (no, si cada vez estoy más convencido de que la gente tiene lo que se merece). Una nueva serie con un pequeño toque de mala leche. Si la serie nos da lo que promete el anuncio House se va a incorporar al corazón (si es que tenemos) de todos aquellos que creemos que la ironía, la acidez y la mala hostia son los principios con los que se hacen las cosas. A todos aquello que creemos que una pastelada no es más que una manera vacía de llenar horas tan inútil como una película de Vandame (o como se escriba). Y no es que no me gusten las historias bonitas, pero siempre que estén bien hechas; quizás, y especialmente para los que me conozcan, siempre utilice el mismo recurso, pero un ejemplo de historia bonita sin excesos de azúcar son los cuentos de hadas con los que nos deleita la incombustible Isabel Coixet.
La televisión y el cine se están llenando de subproductos hechos con el sello de familiar, que lejos de significar que gusta a todo el mundo, resulta que no gusta a nadie. Programas como el que ha tenido Concha Velasco en la primera, No muy lejano a aquel que llego a perpetrar Ramón hasta en la sopa y más pesado que un elefante en brazos García, y que la providencia ha hecho que se quite. Otro ejemplo es Lo que inTeresa, subproducto de actualidad con una presentadora que no tiene ninguna ganas de retirarse elegantemente, antes de que las pocas personas que aún la consideran profesional, si es que alguien lo hace, dejen de creer en ella. Señora, que la parte que más se ve su programa esta compuesta por todos aquellos que queremos ver los Simpsom. Que dejen de jodernos con sus historias a medio gas y que series como Padre de familia, Queer as Folk, The L world, y más vayan a parrilla y en Prime Time. Que se programen películas infantiles como Shrek en la que los adultos no nos sentimos estúpidos (y de paso que retomen el formato de la bola de cristal). Que hagan una televisión de calidad. Y lo que es más importante: que la gente lo vea.
lunes, 23 de enero de 2006
Mi nene
Antes de continuar con esta nueva entrada que iba a publicar voy a hacer una confesión: no es la entrada que estaba escribiendo; después de escribir un par de párrafos acerca de lo desagradable que resulta el mundo laboral, he decidido que necesito cambiar el chip y dar un descanso a mi problema de todos los días. Lo que no sé es qué puedo hablar. La segunda cosa, y no por orden sino por enumerar, que me ronda en la cabeza es mi nene, ese corazón cándido que tengo en la capital condal. Es gracioso, pero hace un par de años me juré, y me perjuré, que jamás volvería a tener una relación, ni nada que se le pareciese, a distancia. Pero tan humillado como aquella liebre de rápidas patas quedó ante la tortuga que subestimó en principio, me rindo ante un rival más fuerte que yo. Y es que no se puede pretender controlar cada uno de los 365 días que se incluyen en el año, y más ahora que me he enterado que en este año va a ser un segundo más largo. ¿Qué será será? Sólo el tiempo lo dirá. Por ahora sólo vivo contando los días que faltan para que volvamos a vernos cara a cara, lejos de las ondas el teléfono, frías, pero que sirven como sustituto para el calor que demanda.
domingo, 22 de enero de 2006
Music is the answer
Un fin de semana dedicado a la música, grabando discos viejos y descargando canciones a pesar de ser bombardeado continuamente por la SGAE y sus acólitos. Hacía tiempo que no me daba un caprincho de esos, coger y centrarte en tu hobbie como un frikie alejado del mundo normal, de sus constriñentes formas y sus accione políticamente correcta. Y, como no podía ser de otra manera, mi inquieta cabeza de serrin no ha podido otra cosa que empezar a reflexionar. Me he acordado, así de repente, entre tanto disco, de aquella época, cuando tenía alrededor de 14 años y mis padres pusieron el cable. Entre una sucesión de cadenas a cualquier más infame (no muy lejos de los que es un TDT de hoy en día) encontré la Viva, una cadena alemana con videoclips. Y así fue, ayudado por el nivel cero de alemán que tengo, como logré controlar la programación de aquella cadena. Y eso me alejó más aún de mis compañeros si cabe; no es que me convirtiera en un ser encerrado en casa las veinticuatro horas del días cual japones que sigue una moda (perdonad mi incultura pero no sé el nombre de esa variante de antisocialismo que viven estas personas), sino que mis gustos musicales, poco unidos al fervor patrio de los Alejandro Magnos (perdón, Sanz) del momento, o de los exaltamientos flamencos que se quieren hacer pasar por Pop (seguro que no es una de las siete señales del apocalipsis?) encontró respuestas en el Hit aleman, y cuando hacían repasos internacionales, en el inglés o incluso en el de los Estados Unidos. Y claro, cuando te tienes que relacionar con personas que no conocen, y que es más no quieren conocer, estos nuevos elementos que aporrean corcheas, unidos al hecho de vivía en lo más parecido a middle of nowhere, me era imposible acceder a estos discos y nuestro emule era sólo una fantasía en aquellos que no sólo fantasean onanísticamente. Pues eso, que para los que nos sigue gustando la música con un poco de calidad uno y uno son dos, y yo me convertí en un ser con unos gustos inexplicables para todos aquellos que, según las normas de la manada, debían ser mis congéneres y ser mi fuente de apoyo emocional. Y no tengo nada en contra de las canciones en castellano, me gustan, como me gustan en euskera y francés, y algún idioma más, aunque esos se me escapen a la comprensión, y sólo hay que ver a Fangoria, mi gran diosa. Lo que si me parece mala es la calidad media de los productos en español ¿Para cuándo un filtro? Y si no, aquí dejo esta pregunta: ¿Por qué de toda la producción de los cuarenta, el único gratuito es el de latino?
sábado, 21 de enero de 2006
Confesiones desde mi celda
Es oficial: esto enfermo. ¡Qué guay! Desde hace unas semanas el mundo ha dejado de ser vertical a mí, y he descubierto una nueva dimensión en las que las cosas dejan de estar en su sitio, y cual película mala de magia, todo comienza a girar- y no estoy como una puta cabra (por lo menos no más). Todo se resume en dos palabrejas en idioma médico, y en un se parece a los vertigos para todos aquellos que sólo osamos a entrar en el olimpo de los médicos cuando deseríamos estar fuera. Pues ese algo que al principio parecía ser los restos de algún proceso viral (que mira que son hijoputas estos viruses), resulta tener un origen más biuen psicológico, relacionado con la ansiedad. Toma ya. Ha vida tranquila. jeje. Yo no soy como el del anuncio de esos yogures nuevos (que aquel publicista tenía razón: no hay nada menos atractivo para la publi que los lacteos) que dice que si el médico le garantiza que su equipo gana la liga se relaja. Quizás es que mis problemas vengan derivados de que no entro en esas religiones mayoritarias que gustan a la gente y que les hacen evadirse de su día a día (leánse catolicismo, futbol, etc.). LA verdad, ser ateao se paga caro. Pero así y todo: merece la pena
martes, 17 de enero de 2006
Bienvenidos a los hijos del Rock&roll
Hola a todos y a todas:
Aquí estoy, comenzando esta nueva aventura en la red. Poco a poco, aquellos que os acerqueis a esta página, me iréis conociendo. Para algunos seré fabuloso, para otrso un pedante. habrá quien me acuse de bruto, y quien no entienda mi ironía (la cual junto al sarcasmo se convierten en el elemento del que mayor composición tiene mi cuerpo). Pero lo cierto es que me da igual. Sí, así queda. No hago este blog para poder hacer amigos ni que la gente me alabe. No. Y quien diga que lohace por ese motivo miente.
Todos los que hacemos un blog es porque hemos visto Un día de furia, y no nos gustó. jeje. Bueno. Saludos y os espero pronto.
Aquí estoy, comenzando esta nueva aventura en la red. Poco a poco, aquellos que os acerqueis a esta página, me iréis conociendo. Para algunos seré fabuloso, para otrso un pedante. habrá quien me acuse de bruto, y quien no entienda mi ironía (la cual junto al sarcasmo se convierten en el elemento del que mayor composición tiene mi cuerpo). Pero lo cierto es que me da igual. Sí, así queda. No hago este blog para poder hacer amigos ni que la gente me alabe. No. Y quien diga que lohace por ese motivo miente.
Todos los que hacemos un blog es porque hemos visto Un día de furia, y no nos gustó. jeje. Bueno. Saludos y os espero pronto.
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