Catarsis. Episodio IV: La venganza

Una chispa se enciende,

Haciendo que la oscuridad que rodea el todo

Se convierta en una pesadilla del pasado.

Fuerzas que hacen caminar,

Que permite que las piernas se muevan de nuevo.

Objetivos olvidados, ahora reconquistados.

El rescoldo mantuvo el calor,

Y ahora el fuego da el ardor para seguir.

Las partidas no se abandonan a mitad del juego,

Se llega hasta el final siempre a ganar.

Las derrotas siempre saben mal,

Dejan ese sabor a hiel.

Pero hay que avanzar, hay que luchar.

El viento sopla de nuevo, quizás no favorable,

Pero sí para que no estemos quietos.

La vida te puede golpear y llenarte de insensatos

Que sólo tu mal desearás,

Por eso la mejor venganza es seguir viviendo,

Seguir luchando y avanzando sin piedad,

Sin mirar atrás.

No luches contra ti mismo,

Date una tegua si hace falta,

Pero sólo un momento, el tiempo justo

Para recobrar las fuerzas que tuviste ayer

Y vengarte viviendo mejor que nunca.

Catarsis. Episodio III: La apatía

Vacios y oscuros, ojos sin miedo

Que no temen a nada en el mundo

Porque de este nada esperan ya.

Atormentándose no funciona el motor

Por lo que se deja en punto muerto,

A la deriva de las olas.

Desidia bajo el sol abrasador,

Desidia sobre la nieve helada.

No sentir es no sufrir.

No intentar es no fracasar.

Mirar al pasado es recordar y

Mirara al futuro es imaginar,

Así que lo mejor en quedarse en el presente

Y no sentir más que el temple.

De la risa pasas al llanto

Y del amor se pasa al odio.

Pero cuando la apatía reina nada,

Te puede perturbar.

No lloraras abandonado a tu suerte herido,

No sufrirás por no sentirte parte del mundo,

No perderás más cuanto te sientas sólo.

Aunque tampoco:

Reirás cuando te sientas querido,

Gozarás cuando te sientes dentro del todo

No ganarás porque siempre estarás solo

Catarsis. Episodio II: El hundimiento

Abajo, más abajo.

El suelo no existe a mis pies;

Es sólo una quimera, un sueño,

Sueño frustrado de poder caer y terminar,

Un golpe seco y un final,

Y acabar con el vértigo de una caída sin fin,

Con las sensaciones de que existe un final

Que jamás aparecerá.

La caída primero es suave, aceptable,

Tolerada por percibirla evitable,

Pero el vuelvo se da por sorpresa, y uno cae,

Entonces, cada vez más rápido,

El paisaje se torna confuso,

Mientras uno va hacia abajo en su interior.

Ya nada importa, sólo agarrarse a clavos ardiendo.

Pero sin otra solución las manos se quemas

Y ni los clavos aguantan la presión.

Entonces comienza la caída sin final,

El proceso, ahora inevitable.

Desidia o mala suerte,

Ahora, ya da igual.

Hundirse es un proceso sin retorno,

Un espacio al que no hay que llegar,

Un túnel sin luz para alumbrar,

Un esperanza menos por la que luchar.

Catarsis. Episodio I: La tortura

Pánico en las esquinas,

Agobio, sufrimiento.

Ganas de ser nada más que lo que no se es.

Sueños de inmortalidad rebatados en la flor de la vida,

Muerte en los escenarios con cuchillos de atrezo.

Dolor, duelo y dolo.

Sufrimiento, arrepentimiento e intención.

Tridente de la desesperación, de lo inevitable

Que se pone andar sin permiso,

Atormentando presentes,

Revolviendo pasados

Y negando futuros.

Maquinas de hacer el mal desde la inocencia

De sólo saber fabricar dolor sin saber lo que es.

Malas conciencias, malos pensamientos y malos augurios.

Segundo tridente que atraviesa el costillar

De la inocencia desaparecida y de la sabiduría ignorante.

Bajar a los infiernos será una bendición,

Algo que me aleje de la nulidad del purgatorio,

Donde las almas son vacías,

Las ilusiones se ausentan

Y los sentimientos se persiguen.

Huir de donde todo está dicho,

Para que nadie pueda sentir nada.

Acabar con la tortura de la nulidad.

Vuelve (Kavafis)

Vuelve otra vez y tómame,

amada sensación, retorna y tomáme-


Cuando la memoria del cuerpo se despierta

y un antiguo deseo atraviesa la sangre;

cuando los labios y la piel recuerdan,

y las manos sienten que aún te tocan.



Vuelve y tómame en la noche,

cuando los labios y la piel aún recuerdan....


Konstantino Kavafis (1866-1933)

Ruptura

Sus imágenes se difuminan,
Nítidas en el pasado,
En un presente que no vacila
Y que brinda su ausencia.
Cambios inesperados, traiciones anheladas,
Disfrazadas de falsa amistad.
Los sueños de un futuro conjuntos
Son pesadillas de un pasado.
Ya no hay tiempo que disfrace
El olvido de aquellas personas.
Rompemos lo que creíamos sólidos
Edificando nuevas construcciones liquidas
Que nos permitan evitar amarguras
Y avanzar sin tropiezos.
Lo que queda de aquellos momentos
Es simple rescoldo de un fuego fatuo.
A veces el mejor lugar para las personas del pasado
Es el propio pasado en sí mismo.
Inevitable que acudan a la mente,
Pero libres de su presencia en el ahora.
Perdonar sin olvidar,
Pero ante todo no generar nuevos recuerdos,
Sólo aceptar que se fueron.

Cabeza y Corazón

Vivo agonizante en la esperanza de la vida;
Puedo intentar coger fuerzas del sol,
Pero el alma barroca, a fuerza de ser romántica,
Ajado tiene el calor y se templa en el frío.
Un sin vivir, un mal morir,
Un negro ocaso de luces lejanas,
Ajenas, tal vez ausentes,
Pero siempre desafiantes.
El futuro aparece como un fantasma,
Asolado por las carnes del presente,
E incendiados por los recuerdos del pasado;
Cuando la sonrisa de un niño es motivo de llanto
Quizás no nos quede esperanza.
Pero nos agarramos.
Asimos con fuerza el presente
Y lo zarandeamos contra su tozudez.
Esperamos más de los menos,
Y gritamos que no nos rendiremos.
Las alimañas oscuras que se alimentan
Con nuestras lágrimas
Queremos ver morir sedientas.
Para que el pasado no nos devore
Ni el presente nos corrompa
No debemos olvidar construir el futuro.
Que la tortura que me aflijo no sea
Otra cosa que dolor que bombee energía,
Que el dolor que me causa la verdad
Me obligue a enmendarla,
Que la tragedia con la que veo el mundo
Quiera que lo convierta en comedia.
Corazón romántico;
Cabeza neoclásica.
Puede que hoy me desespere y muera entre tormentos
Pero mañana renacerá puro y con aliento.

la luna rielaba

La luna riela, así que comienza a ser hora de retirarse. Así de lacónico se marchaba todos los días el viejo marino y me daba cuenta yo que otro día de vacaciones estaba dando a su fin. Desde ese momento hasta que oía por detrás la voz de mi madre, entre cansada, angustiada y cabreada por perderme de vista como todos los días no pasaba mucho tiempo. Pero sí el suficiente para abstraerme en esa bola de queso gigantesca que empezaba a adueñarse del cielo dejando que el casando sol se marchara a su reposo nocturno. Grande, inmensa, pero inútil. No tenía ni idea de que significaba rielar, ni como más tarde supe cuando se lo pregunté, el marino tampoco- lo había oído en una poesía y le gustó- pero me parecía demasiada cosa para la luna. Por muy grande que fuera sólo se me ocurría una cosa que podía hacer: estar. O a lo sumo ser. La luna está en el cielo, la luna es grande, la luna está brillante, la luna es preciosa. Pero ¿más que eso?

Desde mi mente de niño en vacaciones, olvidando quebrados y quebraderos cotidianos, la luna no era más que un cascote perdido en la inmensidad del cielo, un trozo de piedra que no sabía a dónde ir, o quizás ni podía, y se había quedado pegado a la tierra dando vueltas viendo como nosotros no parábamos de hacer cosas.

- No creas- me dijo una ocasión el marino- la luna hace muchas cosas. Es la única que permanece despierta mientras los demás estamos dormidos, quien vigila que la noche pase bien y que por la mañana encontremos todo como lo hemos dejado.

A mí no me lo parecía la verdad. Torpona y grande, no la veía capaz de evitar ningún desastre, para eso estaban las estrellas, ágiles y tintineantes que nos recordaban su presencia en todo momento. Pero nada minaba la determinación del marino por su amante nocturna, la que lo anunciaba que sus manos debía dejar de lijar esas barquillas endebles, que tuvieron un pasado mejor, y volver a casa a observarla desde su venta.

- Cuando acabe el verano nos uniremos. Desde que dejé la mar se lo prometí, pero siempre me ha dado pereza porque tenía muchas cosas en tierras para irme tan lejos. Pero no me quedan amigos, todos han ido muriendo, ni familia que me espere, así que el último día de verano cogeré mi barquita e iré a su encuentro; ya estoy viejo y remo lento, pero ella me irá esperando, bajando poco a poco hasta que nos juntemos allá al fondo.

No se me olvidará aquel día. Mientras mi madre me tiraba del cuello de la camisa para hacerme avanzar a casa y meterme en el estrés de hacer maletas, eché la última mirada al mar para ver aquella barquita avanzar con la única energía de un anciano cansado pero ilusionado y como en lo alto, aunque bajando poco a poco, su amante voluminosa y torpona le observaba anhelando el reencuentro.